Prosa Poética

Eu me sinto vigiado a toda hora, os carros, as nuvens, os celulares, tudo é motivo de desconfiança. Os urubus voam sobre mim, desmentindo qualquer fim. A cada batida de asa me enlouquecendo, mais certeza tenho sobre como sou o escolhido. A paranoia namora a esquizofrenia, e eu sou o amante delas. Sinto fantasmas olhando meus erros. Vejo minha tela de dentro recebendo suas sinapses, e até disso desconfio.

Estamos na era da recompensa, recebendo agrados por nada. O hedonismo como ordem é a nova perspectiva moderna. Estamos indiferentes, uma desordem generalizada. Afirmo sem receio que nossa sociedade venera o thelemismo: façamos o que queremos e o todo é lei. Após a ruptura com a moral e a metafísica, nos sentimos deuses da própria história. Talvez sejamos, mas temos algo mais intrínseco: o complexo de Caim.

Há dias nos quais as palavras se recolhem. Hoje o tempo esfriou, e as poesias, como pétalas magnólias, atrofiaram-se entre si. Aconchegadas no sepulcro do silêncio, começo a perscrutá-las; nada de senti-las, é como se o inverno arranhasse meus dedos deixando-as livres de qualquer nomeação. Elas têm o direito de não se expressarem, e eu, poeta maldito, forço-as a saírem de mim. À parte delas, recolho-me à cama e volto a sonhar versos.