Que mágoa de vida esta minha,

Hoje está na minha cama, amanhã me assassina.

Hoje é a companheira, a mulher da minha vida,

Amanhã é a minha queda, a minha maior ferida.

Nada parece estar certo, nada parece ser para durar,

Mas também é sempre muito cedo para tudo acabar.

A vida é uma cova ou uma cela de prisão,

Que enterra os meus sonhos ou me prende na solidão.

No ar que inspiro,

quero a tua boca em fogo que amanha o grito,

minha boca na tua  boca sorva as sílabas

até ao silêncio  da sombra desta escrita.

Sacia a fome e a sede neste livro

de alma inquieta,

percorre o próximo instante

por entre as flores do olhar roubado

que leva o silêncio à boca.

Nesta ondulação vaga de olhares,

a ante-manhã transparente,

A mulher errante não quer mais casa,

nem cama,

nem mesa,

coloca toda a vida nos vendavais.

Nasço só para ser a tua boca,

a mais próxima da minha.

Beijos de fogo

com seus sismos de silêncio

 que ensinam a florir.

Respira apenas o fogo indefinido e

guarda muitos nós antigos na

funda da derme para explicar quem é,

é terra de água.

afogada aqui no meio do texto

e a minha vida é uma respiração de boca-a-boca

com o silêncio divino

ladeando o abismo da sede em outras águas.

Gila Moreira 

Chegarás de mansinho,

perfumando as sombras do Jardim,

encarnada na mais bela flor

que o campo do meu coração acolhe,

e não deixarás nunca a minha Alma sangrar.

Chorarei  de alegria,

para que dela faça uso.

Gila Moreira 21/03/2014

Vagões de alegria contemplam

o regresso á página da primavera.

O som do rasgo labial do comboio,

seca o pranto das flores de cor azul,

que embelezam o caminho

que rompe o vazio da terra.

Gila Moreira 24/03/2014