o poeta embarra na parede submersa da contrariedade e da desconsolação.
as gaivotas da liberdade perfuram a cerca dos costumes bradando mágoas incandescentes.
as palavras avultam no meio dos passageiros do barco grande que desmantela a tempestade.
há vocábulos que extirpam os estertores dirigindo-se ao tablado da originalidade.
o rol de acusações que se apuram em querelas escavas intentando expulsar a sensaboria.
a paródia similar à trouxa que boiasse nas águas repelentes dum escoamento.
a geometria dos acasos parece descobrir as concórdias e os amplexos ternurentos.
tudo o que se descobre no fulgir da emotividade provoca afagos que se hospedam na convivência.
os poetas embrulham os alvoroços desconhecendo como se abrandam as circunstâncias.
o escampado imenso é girado de afeto ou de consolação quando os cardos da lembrança me abandonam.
Sou um visitante,
Apenas turista.
Por cá vou passeando,
Aproveitando a vista.
a fragrância do homem que repuxa as vacarias até ao limiar da criação poética.
a alma saboreia o viver descalço que se estuda nas provações da meninice.
a mulher que se descobre nas ilhas fundas do amor urdindo pelejas ou amarrando a veemência.
os poemas eliminam as fragosidades que obstam ao crescimento da ilusão.
os paraísos que se manifestam na semeação de homens conscientes.
EU ORO
Eu oro, para que o sono chegue,
mas ele vem montado num jegue.
Meu coração não sossegue,
até que alguma coisa se ergue.
Eu oro, para eu ter um sossego,
e se livrar do morcego,
que minha vida morcega,
se me soltar...
Corro as léguas.
Eu oro, para que você goste,
mesmo errado aposte,
sem ficar parado feito um poste.
Isso é o que mais me desgoste.
Eu oro, para me despedir de você,
esperar o sol nascer,
e continuar a viver.
EU ORO!
Madalena Cordeiro
eternizam-se as desilusões daqueles que enfezam em calabouços invisíveis.
há gestores na penumbra de ideias fátuas que ultrajam as pessoas famintas.
na textura humana apuram-se contingências que desesperam.
quando o vulgar entendimento se transmuda em ideal.
a inconsciência estimula maneiras artísticas de protestar.
requisito as mágoas para que façam assentar nas cáries ondas de perfume que induzam relatos conspícuos: a misantropia assolada, o traçado das conquistas empolgantes, as páginas abertas pelos conclaves dos sábios encimando as minhas convicções.
a concha aberta do amor está nas tendas oficiais onde as feridas nunca cicatrizam; onde a proeminência das guerrilhas se faz disfarçando a morte entre os bastios da ironia; onde as imperfeições imortalizam o brado austero e exalçam os gumes dolorosos que o amor contém.
quando o homem aplica a dose de sensaboria que prende a liberdade a questões fúteis; quando conspurca o ambiente com mexericos ardilosos; quando encaixa na vida relatos insinceros... então evolui como um autómato estruturado.
Para quê?
Faço esta pergunta.
Não a coloco em lado nenhum.
Faço-a na sua interrogação mais simplista.
Faço-a enquanto encho o copo.
Esse poço de perguntas sem resposta.
Bebo até não me lembrar da pergunta.
Para quê?