são vãs as tentativas de amputar tudo aquilo que se sobrepõe ao firmamento mundano porque há relatos íntimos que nobilitam ao transparecerem as ânsias de quem habita num casarão sombrio; e que enfrenta as oposições esgrimindo contra palavras obscenas.
o amor está recheado de viçosas almas que rodopiam a sua raiz de aleivosas transparências enquanto o despotismo não ressalta com a sua crueza de recife.
as lágrimas agrestes caem no tabuleiro da sensualidade enquanto os festejos não nos deslocam para o esfraldar das miscelâneas que nos vão clarejando as ordenações.
o folguedo está nas palavras que buscam serpentear dentro de cantigas com o vigor das moçoilas que se acham no centro de amorosas efusões.
os vocábulos abrem sulcos se o lazer os obriga a abraçar a solicitude reforçando teoremas que a parcimónia instala em dísticos quando o futuro se manifesta pelos hiatos do costume.
a solidão de viver solto dos ais que enfeitam as páginas da tristeza; as asserções duma criatura que chapinha nas águas da avaliação gélida e consequente.
há tumores que se intenta controlar numa escola que arrepia aqueles que enxugam as suas dúvidas com a toalha da ignorância.
o recreio é por uma foice mutilado, as máculas renovam os dias com borbotos que crescem longe dos presbitérios, os fervores cintilantes inflamam as náuseas que exprimem o destino.
O que é a vida?
É a subida da montanha por sendas misteriosas,
Entre árvores que abrigam e pedras que rolam?
Ou é a descida do caudal do rio,
Cortado por rápidos e correntes,
Que nos atiram contra pedras pontiagudas?
É o almejar atingir o cume iluminado,
Projetado no azul do céu,
Mas logo coberto de nuvens?
Ou é antever a foz e sonhar com o mar alto,
Que tanto nos liberta, como afoga?
É ver e cheirar flores campestres,
Crescendo em vales tranquilizantes?
há saracoteios que nos afagam para depois nos perfurarem com a espada das competências: os afetos são roídos pelo sustento e as mágoas crucificam a esperança para depois a sepultarem nos valados da solidão.