as baladas que se ouvem no núcleo da minha poesia contêm o hálito dos trovadores que influíram em mim; contêm a renitência das personagens que moldaram a minha estirpe; e contêm as narrativas impressionantes da minha solidão.

creio numa alma imune às desavenças que nos rodeiam; às mágoas incrustadas no nosso coração; às circunstâncias instáveis que preenchem o nosso quotidiano; às cogitações danosas que nos obcecam a mente.

eu desmascaro aqueles que nos oferecem palestras envenenadas: eles desacatam os semáforos da liberdade e rejeitam a idiossincrasia dos visionários: as suas palavras salubres que originam um supremo regozijo; as suas sublimes perspetivas de vida.

as sociedades vigentes morrerão quando os indivíduos puderem banir os critérios das suas dolorosas existências: desdobrando as suas quimeras em missões vanguardistas; transferindo para lugares cristalinos o seu desejo de viver.

poderia trair os meus intentos se franqueasse as janelas à displicência, mas isso não vai acontecer: porque eu transfiro para os leitores toda a experiência que conquistei; porque eu incentivo a esperança no dealbar duma fase produtiva; porque eu defendo a harmonia no contexto da minha salubridade intelectual.

O restinho de mim
resolveu ser uma pluma diminuta
decidiu ser conduzido por um vento continuo
para observar tudo pelo alto
atrevido pela sorte, a vaguear
Imaginou a perspicácia e a obediência dos anjos
para observar tudo pelo alto
anjos de velocidade alterada
me disseram uma vez que anjos
gostariam de ser humanos
desconfio que não!
Anjos são indissolúveis
astros blindados
eu, restinho, nem sempre
interessante
meu DNA tem erros ancestrais
Jovens lágrimas

recrudescem os exemplos de agonia quando as palestras se dissolvem na existência quotidiana: quando os emplastros que nos amofinam se instalam em pedestais de gesso para firmarem a sua supremacia; para produzirem a nossa alienação.

destaco a palavra amor para lhe extrair o intento sentimental; para verter nela todas as frustrações inerentes aos meus utópicos anseios; para transfigurar os seus liames tormentosos numa poética ordenação.

tudo aquilo que se inventa para mitigar as nossas angústias engloba os fardos que desabaram sobre nós; as deceções que se subentendem dos artifícios que nos incutiram desde meninos; e as mágoas que se enraizaram na nossa lucidez.