flamejam os meus desejos através duma poesia que ultrapassa os cânones mundanos para encarar desafios urgentes: abastecer as minhas precisões com versos que esfarrapem a monotonia circundante; derramar o meu pranto numa tina de cristal.
trespasso as paredes do ócio para escrever poesia: através duma nomenclatura que transcende os ditames banais para evoluir entre os cardos da minha lembrança; para recuperar o ardor nas minhas intrínsecas perambulações; para reacender os mitos transviados da minha infância.
a tromba de água que nos atinge quando perfuramos os dizeres antigos... quando brandimos a paz às novas gerações... quando alicerçamos a nossa criatividade... quando prosseguimos contra a ventania dominante...
o lugar onde me instalo tem laivos duma pureza tocante que enlaça a minha solidão; tem desígnios literários que sustentam os meus projetos urgentes; tem lágrimas outonais que se introduzem no meu viver.
discirno os impulsos caóticos da estrutura que me torneia: são as palavras ásperas cuspidas no rosto das pessoas, são os desalmados procedimentos dos seus rituais, são os desígnios grosseiros das suas instituições.
há precipícios engendrados pelos lapsos humanos: que absorvem os seus desmandos, as suas desarmonias, o seu excesso de ambição, os seus recalcados azedumes, as suas azafamadas profissões, os seus dilemas insolúveis.
As relações humanas, os afetos, são suscetíveis de perecer... basta haver um vento...
revelo os detalhes da minha peregrinação ao interior do mundanismo: as suas frívolas danças adornadas por míticos anseios; as suas palavras soltas apregoando a hipocrisia; as suas máculas e os seus préstimos supérfluos.
a cólera que sentimos quando percorremos as relações humanas obriga-nos a meditar no sofrimento a elas adjacente; nos sustentáculos das querelas que entrevimos; na ausência de estímulos quando precisamos temperar as nossas diferenças; nas nossas próteses guerrilheiras.
aquilo que eu escrevo contém as farpas da liberdade e os pensamentos da minha regeneração; os cânones duma beleza intrínseca; os vislumbres dum anseio que ultrapassa os meus sintomas delirantes para se consolidar na poesia.