Dona das sensações, dos sentidos,
Dos afagos, das carícias,
Suavidades e arrepios.
O mapa da vida, minha história
É escrita em ti, tecido incomparável!
Manto excelente que me cobre;
Me protege, frágil que sou!
E me embeleza. Delicada.
És a parte mais terna de mim,
O véu que esconde minhas cruezas.
Ruma teu rumo em direção ao meu sucesso.
Caminha, trilha a rota do meu destino
Pequeno sustento de minha grandiosidade.
Não vaciles, não adoeças
Para que eu não me curve.
Tens em tua base o meu resumo completo;
Ninguém melhor que ti sabe minha história.
Tua função é nobre: És o guardião do futuro!
Desbravador, destemido!
Para que eu possa ir sempre mais longe.
És a escudeira perfeita;
Embaixatriz poderosa!
Tua firmeza, de par com tua flexibilidade,
É o necessário para relacionar o presente real
E o futuro onírico.
Como gostas de brincar!
E de dançar, então!
Tua hiperatividade é a minha tranquilidade.
És o baluarte da confiança,
O elemento mais importante de minha grandeza.
Pagamento
Pago pra ver a ilusão de perto, estando longe
Pago pra ver o amor se arrastar na esquina
Paga-se emoção com emoção, ação com ação
Causa e consequência, todos pagam por isso
A Ilusão do Poeta
Disseram-me ontem, "Todo poeta é um idiota ilusionista"
Em parte está certo, só sendo muito idiota mesmo pra se meter com as emoções humanas e ainda tentar escrevê-las num papel.
Mas como bom ilusionista, ele engana a quem não sabe ler
Pois a ilusão escrita só se mostra pra quem já a sentiu.
Charles Silva
Cordas partidas
De vidas passadas
Notas soltas
No universo às voltas
Ondas agitadas
Em mares revoltados
Deleites ousados
Volúpia e gemidos
No silêncio das estrelas
Sob a luz de velas
Almas vibrantes
De intensos amantes
Melodias repetidas
De acordes Sagrados
Dissonantes e perdidos
Com o eco de tantas vidas
Corações apaixonados
Olhares unidos
Corpos entrelaçados
No chão deitados
Agora, resta apenas a cinza
dos dias cinzas.
Presto, rugem as bestas
que guardam os tesouros
e tu, homem, perdeu
o caminho das quimeras.
Está vazios o teu jardim,
vago, o teu leito
e seco, o teu peito.
Roubaram-te a vida
os ladrões da vida
e submerges afogado
pelos sujos oceanos
das perdas e danos.
Sucumbes entre as ondas
das obrigações
que te fizeram querer.
Sufocas por não ter beleza,
por não ter riqueza.
Sufocas por que dizem
Morar no sertão
Pedaços de mim