Silêncio,
Palavra mais bonita,
Frase mais coerente,
Os sábios a usam sempre,
Quando lhe sobrarem palavras,
Não diga tudo o que sente.
Os tolos a desconhece,
Pois esta, é uma palavra rica;
Quando lhe sobrarem palavras,
As guarde em sua mente.
Silêncio,
Palavra desconhecida!
um eco penetrante gera-se na tribuna acesa pelo discernimento com frases soltas que eu recolho e doo num penhor frutífero e divertido; que alindam a poesia como rosas dum jardim etéreo.
as náuseas atapetavam o meu caminho nas redondezas dum inverno insuflado pelo desespero: os devaneios obrigavam-me a sonhar numa redenção que eu aplanava mentalmente: as máculas transportavam deliberações que eu derretia no grande lago da morte.
quando a dor abotoa os meandros duma raquítica lucubração até que se atualize numa terapia pungente; ou quando os saracoteios mórbidos irradiam um desleixo que acorda a dignidade.
é proibido circular pelas estruturas ácidas onde se aprende a ler; é proibido rugir aos ouvidos dos capatazes ou derrubar as marionetas que queimam as passadeiras da liberdade: tudo inútil porque num farol descomunal injetam-se os fundamentos das revoluções.
invisto num lugar onde me possa soerguer sem distinguir a estampilha da malignidade; sem tropeçar no pranto que entorna a textura donde emana a sordidez.
as quimeras que subsistem dentro de palácios de cartão, o ritual que me insulta junto dos adeptos fervorosos, o algoz que me martiriza nas dobradiças da morte.
O JOELHO ZERO ZERO
No silêncio da madrugada só, somente só!
O relógio parece maluco, caduco, corre, corre,
sem nada ganhar por isso, a não ser pilhas,
que sem elas, bateria ele não marcaria nada.
No silêncio da madrugada...
É bom falar com Deus.
A linha está desocupada.
Pega o aparelho, o joelho zero zero e liga...
Vossa Santidade! Sou eu, aquela,
que clamou por ti o dia inteiro.
Sei que o SENHOR sabe.
Olha, Majestade Divina; não aborreça comigo!
Eu só tenho a ti, em quem posso confiar.
uma outra dimensão me faz espernear numa creche gigantesca: a minha aprendizagem é reprimida pelo cinismo que vai de encontro aos meus desabafos infantis.
Sinto tão perto o que à distância vive,
Escrevo cartas dedicadas à saudade.
Enquanto o tempo escreve o seu livro.
Onde a dor é o capítulo que antecede a felicidade.