a concha aberta do amor está nas tendas oficiais onde as feridas nunca cicatrizam; onde a proeminência das guerrilhas se faz disfarçando a morte entre os bastios da ironia; onde as imperfeições imortalizam o brado austero e exalçam os gumes dolorosos que o amor contém.
quando o homem aplica a dose de sensaboria que prende a liberdade a questões fúteis; quando conspurca o ambiente com mexericos ardilosos; quando encaixa na vida relatos insinceros... então evolui como um autómato estruturado.
Para quê?
Faço esta pergunta.
Não a coloco em lado nenhum.
Faço-a na sua interrogação mais simplista.
Faço-a enquanto encho o copo.
Esse poço de perguntas sem resposta.
Bebo até não me lembrar da pergunta.
Para quê?
Somos todos alunos,
Do mesmo professor.
Onde a primeira lição,
Seria não distinguir cor.
Nem sempre há aproveitamento,
Muito é desperdiçado.
Pelo aluno desatento,
Ou apenas desinteressado.
Num exame de consciência
Seria fácil passar,
Aprender com a inocência,
Duma criança no olhar.
Um pouco de paz, e amor,
Eu gostaria de ver.
Num mundo com tanta dor,
Onde existimos para sofrer.
Existimos para julgar,
Insistimos em absorver.
Perpetuando a insana sensação
de busca pela perfeição,
enquanto deambulo pelas rédias,
sem regras,
entendo que é falsa
essa tendência.
Por ser quimera imensa,
fugi.
É tão fácil escrever,
Sem ter que dizer nada.
A palavra que tás a ler,
É outra disfarçada.
Escrever sem dizer nada,
É tão fácil de fazer.
Basta disfarçá-la,
Pela palavra que tás a ler.
os augúrios num chão repleto de constrições e nos recados díspares e sisudos que os pensamentos tateiam quando examinam os meus trinados íntimos.
há palavras que jazem em vasilhas donde parecem sair numa azáfama que conduz à degenerescência da apoteótica estrutura.
a cúpula das declarações que revestem o plaino corrosivo é azul como azul é a fera que salta sobre o cadafalso da monotonia para exaltar a relação dos poetas com os seus pensamentos.