a morte consiste num episódio que administra o crescimento emocional.
a contrastante realidade apalpando sempre as ilusões que a estimulam.
a deliberação de sair à procura dos eventos que constroem as querelas.
a mentira embaraça as comunicações para se nutrir aonde o chão é adverso.
as páginas mudam-se em lágrimas que ressumbram nas toalhinhas da consciência.
o raciocínio foi categorizado com palavras que eu vomitei persistentemente.
os poemas enfeitados com escarpas resultam numa paisagem individual.
os coriscos capturam a minha atenção nos labirintos de choques indecorosos que vou destampando.
a verdade sobrepõe-se aos dislates que expandem o temporal pelo oceano da frivolidade.
rebentam as mãos dos fundadores de conflitos se agarram na enxada e laboram.
silencia-se a postura de quem procura estabelecer contactos acessíveis porque os laços carinhosos são nulificados por aqueles que laceram as próprias feridas.
as arremetidas impunes esclarecem as vertigens contemporâneas.
injeto a mocidade por cima dos recados que a tristificam.
transformo a obstinação no investimento que destampa as agruras.
os homens aprenderam a segmentar os reveses pungentes.
troquei as qualidades globais por um compasso emocional.
singro no canto transferindo as utopias para o lugar onde as ideias se especializam; onde se materializa a agudeza que sobrevive no plano da hombridade.
as paixões estendem-se por malignos veios de artifícios.
a obscenidade adeja sobre os escombros das comiserações.
recresce a ilusão quando a sabedoria tem pegadas de candura.
os provimentos do raciocínio jazem em sacos desprezados.
estou no centro duma felpuda miragem que agasalha o bem-estar.
As pessoas são diferentes,
As pessoas são aquilo que são quando estão conosco.
As pessoas são ainda mais aquilo que são quando não estão,
As pessoas são diferentes.
São diferentes na impressão, São diferentes na comparação.
As pessoas são aquilo que não mostram, o que não dizem, o que não fazem.
As pessoas são autocarros de passagem que levam diferentes rotas,
Mas partilham o destino.
As pessoas são pessoas, ninguém é de ninguém.
Nem a mim mesmo me pertenco.
As pessoas são estranhas pois são estranhas a elas mesmas.
a víbora é entronizada no matagal da solidão.
as palavras buscam o oásis nunca encontrado da comiseração.
as palavras que repulso estão no forno da angústia gerando versos fundamentais.
a sincronia das palavras com os compromissos que enriquecem os sermões.
a transumância das palavras faz-se por lugares estéreis ou depauperados.
Vejo tanta gente,
Marinheiros gramaticais,
,Num mar de sentimento
Sonhos irreais ou apenas passatempo.
Acreditam no talento,
Menos no trabalho,
Se procuras rendimento,
Investe num dicionário.
Jamais irei julgar,
O teu direito de escrever.
Mas não começes a chorar,
Se eu não quiser ler.
a ânsia de repercutir atrevimentos que possam moderar as narrações cruéis: torcemo-las e descobrimos as camadas de fealdade escapulidas aos parêntesis lunares.