há lágrimas que transpõem a ponte da serenidade para esculpirem tratados que relevam das historietas tradicionais ao repelirem o prazer em abrasar a assistência com divagações imaturas ou cruéis.
Enquanto viver
morrerei
todas as noites.
E ao levantar renascerei.
há devaneios acoplados a juízos pérfidos quando a turba revolve a terra adubada pelos criadores de utopias.
a água escorre dos meus dedos para o vale da repressão saltaricando de poça em poça até ao lugar donde avisto as ondas de choque da minha existência.
replico às agruras com delícias incontáveis ao exaltar a escritura sem que a multidão me disturbe na passagem dos anos febris da criatividade ou na inventariação das façanhas que adornam os meus desempenhos.
a proeza em engastar os sofríveis ganhos franzindo as máculas nos meandros de festas pagãs: as folhas soltas que eu dilacerei, as salvaguardas duradouras por causa da vocação, a fantasia arrastando os hábitos que inculpam a credulidade.
Pouco mais do que nada é o que sou,
um fraco a arrastar sua humanidade.
Nas mãos, além de calos e memórias
de ancestrais carinhos, nada mais eu trago.
tenho pressa em destruir as miragens das servidões atirando-as para um recetáculo existencial; elogio a guerrilha que combate as manobras dos prevaricadores ao enfatizar as lágrimas dos poetas.
avanço pelos arruamentos que nascem das traquinadas dum menino para acabarem no paradeiro inóspito das contrições dentro de poemas com ganas em compreender as teses matizadas do futuro.