não importam as querelas que flutuam à superfície nem as máscaras daqueles que harmonizam os seus afazeres com a impostura: nada importa realmente a não ser a paisagem tardia que eu descobri dentro da minha razão.
as alterações de ritmo no teste que eu percorro renovando matérias díspares e intraduzíveis; o empenho em etiquetar a morte numa redoma sensível ocupando espaços neutros; a frialdade dentro dum copo que eu bebo no silêncio tardio.
as paródias acopladas aos dizeres geram atoardas junto ao reposteiro das ideias; entortam anzóis ao cercarem a crueldade; atingem objetivos inéditos com uma explanação que fascina os amantes de poesia.
somos malvados quando precisamos curar as nossas feridas; somos o prestígio que vence a todo o custo; somos a casta inútil que agrega legiões em busca da supremacia.
Desmedido tempo a escrever,
Supérflua poesia inexpressiva.
Outrora coexistia no meu ser,
Agora lentamente desvanecia.
Tropeçava inconsequente,
Inerente a melancolia.
Subsistia dormente,
Veemente resistia.
Esporádica esperança efémera estagiava,
Errática mudança que na terra enterrava,
Pragmática criança que contigo sonhava,
Estática a lembrança de um olhar que me olhava.
os laivos de ternura içam os meus ais quando me empertigo ou escorrego; e quando vomito o sofrimento dando sentido a uma vida desprovida: é uma concha entreaberta o lugar seguro que habitarei.
subi penedias que ilustraram os rudimentos da minha vida: os dissabores dançaram à volta dos abusos e as brigas foram transportadas para um enxurdeiro.
o marginal ingressa nas vielas seguindo na esteira doutros que o antecederam ao inserir trastes grandes pelas ruas estreitíssimas: é bêbado e é mau mas possui um coração singelo.
tenho a duradoira missão de conspurcar a esperança com premissas francas e desencantadas mas recuo aos meandros da solicitude para afagar as almas bolorentas.
quem diz palavras que são flores mirradas na festarola dos sentidos? quem esfria os hábitos que empestam os palácios e as fortunas colocando na clausura os autos das injustiças?