a rejeição transporta-nos até um cocuruto traiçoeiro onde depositamos as nossas mágoas; onde os nossos fracassos resultam das virtudes delapidadas; onde transformamos as pretensões em meros espaldares das nossas agonias.
os homens remontam a compaixão quando palram sobre as coisas desagradáveis que os torneiam: sobre a monotonia e o desencanto que grassam nas almas pueris; sobre a existência perturbada dos grandes sofredores.
escrevo poemas que prevalecem na alma como metamorfoses sentimentais; como viagens ao cerne de mim mesmo com todos os apetrechos das metáforas intensas; como um exemplo de vida que prescreve a minha dor.
quando desço a íngreme rua
deparo-me com pessoas sem pressa
e cães a latir
para meus passos coerentes
observo casas de pintura antiga
e muros soberbos
que restringem sua liberdade
passo por bares convulsos
-de ares festivos
e cumprimento moças adolescentes
carregando filhos precoces
mas ao retornar pelo mesmo caminho
(munido de sacolas de compras
e do jornal do dia)
subo –distraído- a custosa ladeira
a vida que interiorizo tem o estigma da mundividência: tem próteses que resultam dos seus amplos malefícios; tem a subalternidade inserida no comportamento das populações; tem perícia no labor que realiza para transformar a sua ordenação.
as bailatas que evoluem desde o meu degredo até ao irromper da sapiência transmitem-me o fervor com que afronto o dia-a-dia; com que aprimoro a minha vida desde a orla duma ilusão que embate nas paredes do tédio e ricocheteia.
Quando trazemos DEUS no coração
Lindas prendas Ele tem para oferecer.
Por isso não desanime
Tenha fé e muita coragem,
Este mundo em que vivemos
Não passa de uma viagem.
a minha liberdade subtrai-se às torrentes lamacentas da vida e aos seus abalos intempestivos; escorraça o tédio e as suas mutações bravias; origina uma profusão de escrúpulos que eu regurgito vagarosamente.
não há nenhum cais onde a genuinidade possa atracar porque ela esbarra sempre numa ordenação que proíbe o seu trânsito para que ela não se imponha à hipocrisia que a rodeia.
regulo a sensibilidade pelas minhas violentas convulsões: são nichos de amargura que transfiro para a razão; são lágrimas consentâneas com a minha vida mundana; são façanhas agrestes que transformo em poesia.