Ela

Com os pés na relva molhada, ela deixa-se ficar parada no topo daquela colina.

Observa o sol matinal, que lentamente se eleva acima do horizonte,

e sente a terra enlameada envolver-lhe os dedos numa carícia doce e acalentadora.

O sol parece sorrir-lhe, não lhe fere os olhos

ainda que o observe directamente.

O vento, mais matreiro e frio sopra-lhe no rosto

e despenteia-lhe o cabelo acetinado...

ali permanece, firme contra o vento que sopra mais fortemente.

Com um passo à frente, chega-se mais à beira

são as rochas que sente agora, por baixo dos pés descalços

e a luz que vê é um lago incendiado pelo reflexo do sol que se levanta,

que ondula e marulha, embalado pelo vento agora ainda mais forte.

Ela sorri e saboreia a fúria que provém dos elementos

O calor do fogo, a pujança do ar, a força da água, a dureza da terra...

sabe que a eles pertence, que deles faz parte

e que com eles, molda o seu carácter...

Ela é afinal, uma estátua, dura como granito,

cuja têmpera é moldável como as ondas

conforme o vento lhes bate,

e cujo coração é tão quente como o sol de verão...

Mas hoje não há tempestade.

Há uma suavidade na curva dos seus lábios enquanto sorri para o sol nascente: