Ela não admite
que o seu limite chegou
pois pudera:
Mulher maravilha
Maria bonita, mas
passa por alguma dor!
Ela não percebe
que o tempo desacelera
mas reverbera o amor.
Não vai para as escritas
pois apenas tem o conhecimento
que a sua mãe deixou.
Ela toma sol
horas a fio,
para disfarçar a melancolia
junto ao muro das lamentações
da casa onde mora, dá vista para a rua
fala com transeuntes e vizinhos
pensa na vida e nos mortos
em indivíduos incríveis

desdobro poemas sobre os fracassos da minha vida e sobre os seus instantes jubilosos: para corrigir os meus traumatismos e os meus rememorados dissabores; para olvidar as pessoas viciosas que topei; para divergir do ressentimento.

na minha juventude eu recreava-me com as composições que escrevia: era quando as minhas façanhas superavam o mundo tristonho que me envolvia; e quando os dísticos de grandeza tinham o auxílio da imaginação.

o fervor que cruza as minhas ambições resulta dos meus dilemas prementes; dos meus alucinados intentos de derramar versos que exprimam uma feérica combinação de arte e pensamento; das minhas desaprazíveis experiências.

eu julgo que os atos danosos dos homens resultam das suas mágoas fertilizadas pelo infortúnio; das suas assombrosas imprudências que destapam problemas por interpretar; das suas bastas ambições devastadas por malogros intrínsecos.

entrevi as máculas irracionais da multidão; os seus traumatismos profundos mudados em irosos comportamentos; as suas desenfreadas rebeldias e as suas explosivas provocações; os seus anacrónicos tormentos.

o controlo emocional oriundo do saber faz-me acreditar no triunfo da minha razão sobre as críticas usuais; sobre os fardos que tombam na minha cabeça; sobre as atoardas perversas das multidões.

existe uma ponte entre o desconsolo e a alegria que eu transponho quando insiro na minha vida uma grande clarividência: através da exposição triunfal da minha atividade poética; através das minhas protuberantes avaliações.