trago na alma preces por exercer quando o mundo me subjuga com as suas leis antiquadas; com as suas trágicas e tormentosas decisões põem em causa o meu bem-estar; os meus benignos desempenhos que intersetam excelsos ideais.

posso renegar o passado mas, pelas frestas da minha consciência, ele poderá descompor a minha estrutura vigente; ele poderá recrescer a gravidade das intempéries que me assolarem; ele poderá introduzir a dor nos meus planos vindouros.

as lágrimas abundantes que eu verti quando me embrenhei em contextos românticos que iriam ultrapassar os meus íntimos dilemas; as minhas atitudes depravadas e os meus sintomas pueris; as crises existenciais que me descontrolaram.

LIVE COM O POETA/ESCRITOR:

Fernando Antônio Fonseca

Nesta 5a Feira às 16:00h no link abaixo...Basta acessar!

o intelecto lembra-me uma extensa rodovia que vai desembocar na sapiência: ele dá um poderoso encontrão na frivolidade e na ignorância; ele derrota as atuações nocivas que machucam as nossas vidas; ele desmascara a farsa mundana.

consigo superar as atribulações geradas pela imaturidade porque eu entranho o bom hálito dos meus versos; porque eu transfiro para o pensamento os meus devaneios insensatos; porque eu rejubilo com a minha constante progressão.

não vivo obcecado pelas traumáticas efusões de escárnio que suportei porque na verdade eu desprezo os agravos insensatos: são imensas as correções que eu promovo quando abjuro o usual entendimento humano; são lágrimas que eu enxugo no superior interesse da razão.

levo os desgostos para o quintal das minhas atuações falidas, para o teatro das impressionantes façanhas que realizei, para a galeria dos meus desastres afetivos, para o areal das minhas rotinas ultrapassadas, para o sótão onde reside agora a maldosa gente que conheci.

obtenho a prova dos meus desacertos para expor ao leitores como os pude superar: através da sinceridade que promovo para banir a hipocrisia; através do desbaste das minhas atribulações recorrendo ao labor do pensamento; através da revelação dos cânones da virtude; através dos meus escrúpulos.

Era um homem velho, artesão de sonhos,

Aquele que eu via no largo da aldeia.

Como eu gostava de o ver chegar

Envolto em trapos feitos de memórias.

Um corpo esguio, esculpido pela fome,

Um saco vazio, tão cheio de histórias.

Eu sentava ali, bem perto do chão,

Enquanto ele olhava tão sofregamente.

Tirava do bolso um naco de pão,

Depois, só depois, voava no céu.

Sem pasta, sem livros, que bem ele lia

Os meus olhos negros trazidos de casa.

Então, eu subia, subia, subia