transpus os meus erros para os lugares onde pude desdobrar a minha juventude com os balanços da vida que consumi; que gravei na minha poesia onde ecoou a maturidade com os seus impactos benignos; com as balizas da minha temperança vigente.

os meus ideais foram corroídos pelos testemunhos de perversidade que há entre os homens, pelas clamorosas imposturas que eles engendram para obterem o sustento, pelas brigas que eles promovem para firmarem as suas iníquas ambições.

circulo na rota da virtude para abafar os meus funestos descaminhos; os extravagantes comportamentos que transbordaram dos meus sonhos reprimidos; os meus intentos malogrados no comércio arrepiante dos sentimentos.

a execrável estrutura que nos cinge tem a habilidade de nos remeter para o fosso das deceções e investir na nossa morte: para nos obrigar a preencher as brechas do nosso desespero com os versos que criamos; para coagir a nossa relevante  missão.

discorro sobre a astúcia porque ela ultrapassa o suportável para vampirizar a inocência das pessoas; porque ela alardeia uma grande verbosidade para operar malévolas empreitadas; porque ela expõe intentos descabidos para conseguir fraudulentos objetivos.

o sonho de reverberar a esperança no meu reduto para depois derramá-la sobre as vísceras do universo; de expandir os tentáculos dos meus versos até ao âmago das inflamadas controvérsias; de beber o suco da reconciliação nos prados oníricos onde habitaria a humanidade.

dantes era o afogo e a contrição derivados das façanhas juvenis que me tragavam o futuro e promoviam a minha decadência; agora é a solidão que me consente viver na temperança através dos rituais duma liberdade que transporta consigo a harmonia.

fui responsável pelas minhas atuações desfasadas; pelas paisagens inebriantes que transportei até à minha intimidade; pelos meus transes ecléticos através do sorvedouro mundano; pelos espinhosos carreiros que segui até arribar à poesia.

os ditames da nossa consciência interferem no mundo e nos seus traumáticos eventos: nos seus garrotes perversos que estrangulam as nossas ambições; nos seus intrincados obstáculos denunciados pela nossa poesia; nos seus valores arcaicos que maltratam as nossas quimeras.

Escurece
parece que não tem
efeito à prece
sobre o templo de papel

Amanhece
parece que não tem
efeito o flash
na ansiedade pelas fotos
de imagens irrequietas

Entardeceu
parece não
tem mais efeito todo
sinônimo para amar
em moldes de pai e mãe
no futuro, de uma só carne
mesmos dons praticar

A melancolia produz muitos frutos
felicidade parece não viver mais
mas deixa eu me livrar
da sangria
de alguns de seus frutos