as mágoas não preenchem os diplomas da nossa existência; não perturbam as nossas supremas realizações; não fragilizam a estatura da nossa alma; não espezinham os nossos benignos intentos.

há comportamentos que expandem os nossos rancores pelas frestas da solidão onde nos movemos; que comportam intentos maldosos que asseveram a derrocada das nossas emoções; que patenteiam os nossos desencantos.

irrigo os sustentáculos da esperança para depois obliquar para a tragédia das nossas vidas: é a morte que sobressai dos nossos inúmeros problemas; é o desfecho duma existência preciosa que nos incita a resistir.

finco os pés onde a liberdade se insinua para a amplificar longe desta vida dissonante; desta trevosa manifestação de ódio que açambarca as nossas vidas; desta infantilidade humana que nos faz padecer.

podem emergir os conflitos que eu colherei o trevo da harmonia para impugnar os seus desfechos nocivos; para reverter os seus símbolos sangrentos; para coibir os seus pérfidos sintomas.

alcanço o bem-estar quando municio a esperança com as minhas poses benevolentes; quando transfiro para as minhas ambições uma serenidade que perdura; quando renovo os cânticos que enunciam a minha determinação.

oponho-me àqueles que glorificam o amor como se ele pudesse sanar as nossas desventuras; ou como se ele fosse uma sentinela atenta aos nossos estertores emocionais; ou aos percalços das nossas vidas.

escrevo poesia para incendiar os fardos que oprimiram a minha vida; para difundir as minhas peregrinações ao cerne da meninice; para reprovar com uma terminologia acutilante a ruindade das pessoas.

recolho da vida a ênfase que busquei nos meandros das minhas inócuas ambições: no empenhamento literário; nas reprimendas constantes às sociedades; nas crises existenciais que me flagelaram; na impiedade da humana condição.

recordo os meus adejos sobre os lugares formosos onde os mitos se difundiam: onde as mágoas retorcidas já não transtornavam o meu destino; onde as dúvidas caloiras já não confundiam as minhas reflexões.