introduzo as reflexões nos meus versos para que elas expulsem a dor; para que cubram a minha vida de sucesso e de temperança; para que bloqueiem as minhas frívolas danças e os meus comportamentos indignos; para que me instalem no pedestal da alegria.

trago na alma preces por atender quando o mundo me subjuga com as suas regras ultrapassadas; com as suas trágicas e tormentosas decisões que põem em causa o meu bem-estar; os desempenhos que intersetam os meus benignos ideais.

as lágrimas abundantes que eu verti quando me embrenhei nos contextos românticos que poderiam transpor os meus íntimos dilemas... as minhas atitudes depravadas e os meus sintomas pueris... as crises existenciais que me descontrolavam...

LIVE COM O POETA/ESCRITOR:

Fernando Antônio Fonseca

Nesta 5a Feira às 16:00h no link abaixo...Basta acessar!

o intelecto lembra uma extensa rodovia que vai desembocar na sapiência: ele dá um poderoso encontrão na frivolidade e na ignorância; ele derrota as atuações nocivas que machucam as nossas vidas; ele desmascara a farsa mundana.

supero as atribulações geradas pela imaturidade porque agora eu entranho o bom hálito dos meus versos; porque eu transfiro para o pensamento os meus devaneios insensatos; porque eu rejubilo com a minha constante evolução.

não vivo obcecado pelo escárnio porque agora eu desprezo os agravos insensatos: são imensas as correções que eu promovo quando abjuro o banal entendimento humano; são lágrimas que eu enxugo no superior interesse da razão.

os dissabores estão no quintal das minhas atuações falidas, no teatro das façanhas que realizei, na galeria dos meus desastres afetivos, no areal das minhas rotinas ultrapassadas, no sótão onde reside agora a maldosa gente que conheci.

transpus os meus desacertos através da sinceridade que promovi; através do desbaste das minhas atribulações recorrendo ao labor do pensamento; através da assimilação dos cânones da virtude; através dos meus escrúpulos vigentes.

Era um homem velho, artesão de sonhos,

Aquele que eu via no largo da aldeia.

Como eu gostava de o ver chegar

Envolto em trapos feitos de memórias.

Um corpo esguio, esculpido pela fome,

Um saco vazio, tão cheio de histórias.

Eu sentava ali, bem perto do chão,

Enquanto ele olhava tão sofregamente.

Tirava do bolso um naco de pão,

Depois, só depois, voava no céu.

Sem pasta, sem livros, que bem ele lia

Os meus olhos negros trazidos de casa.

Então, eu subia, subia, subia