O poeta e a Lua
O poeta e a Lua
A lua compartilha a minha dor. - Disse o poeta.
Qual é a dor da lua? - Pergunta o amigo
Ficar só olhando de perto aquele mundão, todo molhadinho. Tem até uns cabelinhos verdes, são poucos eu sei, mas também tem um lugarzinho bem quentinho, cheiroso. Parecido com as areias do deserto. Ali perto tem outra coisa maravilhosa, sabe aquelas coisas bem sinuosas, cheias de curvas indecentes, daquelas montanhas salientes e super gostosas. Sem falar, nobre amigo, na pele que permeia a sua superfície. Mas que pele sedosa, cheirosa, deliciosa, gostosa, digna de ser percorrida integralmente com a língua. Mas a lua não pode tê-la em seus braços. A dor é a mesma, sou eu daqui, e a lua de lá. - Disse o poeta. -
Tá bom. Tá bom. Nunca mais eu pergunto nada pra um poeta. - Disse o amigo dele. -