SOCRATES

Já proximo do occaso vae descendo
          O sol ao mar inquieto,
Os moribundos raios estendendo
          Nas alturas do Hymeto;
E Socrates, sentado sobre o leito,
          Inda aos alumnos falla,
No silencio geral notando o effeito
          Da razão que os abala.
A verdade sublime lhes revela
          Em palavras ignotas,
Suaves como a voz de Philomela,
          Ou do cysne do Eurotas.
Cebes, o proprio Cebes emmudece,
          Simmias já não duvida:
Nos olhos do inspirado resplandece
          Um Deus e a eterna vida!


Mas o sol expirava: era o momento
          Que Athenas decretára:
Cumpre os deuses vingar: o sabio attento
          Á morte se prepara.
Os discipulos tremem contemplando
          O dia já no resto;
Eis o servo dos onze entra chorando
          No carcere funesto.
O circulo cruzando, a bronzea taça
          A Socrates estende;
O philosopho a empunha com a graça
          Que nos festins resplende.
«Ergamos, disse, nossa prece Áquelle
          «Que ao longe nos convida,
«Por que seja feliz por meio d'Elle
          «A viagem temida.»
E aproximando intrepido e sereno
          A liquida cicuta,
Como nectar a esgota, e do veneno
          Entrega a taça enxuta.


Um lamento geral, um só transporte
          Percorre em torno o bando
Dos alumnos fieis, chorando a sorte
          Do mestre venerando.
Apollodoro geme; succumbindo,
          Criton lhe corresponde;
Phédon abaixa os olhos, e carpindo
          No manto o rosto esconde.


Elle sem vacillar, elle sómente,
          Sorrindo á turba anciada;
«Amigos, que fazeis? um sol fulgente
          «Me luz em nova estrada.
«De presagios felizes rodeemos
          «Os ultimos instantes!
«Chore quem não tem fé: nós que já crêmos,
          «Nós sejamos constantes!»
Disse, e deixando o leito em que jazia
          Sereno move o passo,
Que o veneno lethargico devia
          Obrar pelo cansaço.
Das grades se aproxima, olha o Parthénon,
          Olha os muros d'Athenas,
O Phaléro, o Pireu e as que lhe acenam
          Regiões são serenas;
Olha os céos, olha a terra, a luz do dia
          Expirando nas vagas,
E de harmonias taes se ergue á harmonia
          De mais ditosas plagas.
Depois, volvendo ao leito, diz a tudo
          O adeus da déspedida;
Cobre o rosto c'o manto, e aguarda mudo
          O instante da partida.


O veneno progride, e já do effeito
          Redobra a intensidade;
Dos membros se apodera, sobe ao peito,
          E o coração lhe invade.


Estremeceu! do gelido trespasse
          Era emfim a agonia...
O executor lhe descobriu a face:
          Socrates não vivia!


Triumpha, cega Athenas, ao martyrio
          O sabio condemnaste,
E d'olympicos deuses no delirio
          A razão engeitaste;
Á voz do Areopágo, á voz de ferro
          Suffocaste a doutrina:
A verdade succumbe, a sombra do erro
          No mundo predomina.


Mas que estrella futura se levanta
          Rasgando a escuridade?
Que palavra resôa, e o mundo espanta
          Prégando a alta verdade?
É elle, é elle, o promettido ás gentes
          Na voz das prophecias!
Curvae, ó gerações, curvae as frentes
          Ao verbo do Messias!