A morte do menino poeta

A MORTE DO MENINO POETA

E tu menino, homem, poeta, de olhos cansados escutando os sons roucos, das palavras sem nexo nesta escrita de loucos, neste poema corrido, onde a perseverança é nublada por pensamentos vestidos de negro decantados na desilusão da espera e trajados em crepúsculos pálidos da incerteza. E as frases dos teus poemas jazem vencidas caídas varridas para esse abismo profundo de solidão. E a sorte, essa, amarga e profana até na morte, cai em mergulho profundo, asfixiando-se por entre ais e lamentos numa mortalha lírica coberta por aromas de cedro e de rosa.

Nada mais resta, apenas perpétua o barulho rasgado do silêncio feito de sons imaginários que bramindo corre no rio do pensamento envolvendo lentamente a tua alma, numa monotonia latente de escrita sem fio de versos sem espaços em escrita de prosa.

POEMA

É a vida. É a sorte
É a luta. É a morte

É tudo aquilo que eu vi.
É tudo aquilo, que não quero ver
É tudo aquilo, que eu senti.
É tudo aquilo, que não quero ser.

Mais uma porta que se fecha.
Mais um golpe no coração
Mais cinzas na lareira.
Mais palavras de discussão.

São os passos, é a força da descida
São os pensamentos soltos
São os ses., revoltos
São os retrocessos da subida.

É o emprego que não vem.
É o dinheiro que fugiu
É um copo vazio.
É um olhar de desdém.

É uma tristeza sentida.
É uma lágrima que cai
É a amargura da vida.
É a esperança que vai.

Mais uma pasta carregada
Mais um solene ritual
Mais um dia de mentira
Mais um vazio infernal.

Mais um refúgio Dantesco
Mais uma tarde perdida
Mais um grito grotesco.
Mais um dia triste de vida.

É a voz que já não fala. É o corpo dormente
É a pena que cala. É a fuga para a frente.

É o tinteiro que cai. É a tinta que goteja
É a alma que sai. É a morte que beija.

Do homem que cedeu
Do poeta que morreu
Foram lidas. Foram sortes
Foram vidas. Foram mortes.