os carreiros trilhados pela esperança nos odorados terrenos da virtude, as bailatas hipócritas onde o homem aprende a ser, os círculos em volta da morte sob os auspícios do logro e da desilusão.
o clamor assinalado junto aos taipais da liberdade é uma lisonja que se desenvolve a partir do mérito e que permanece solta quando a renúncia é imaginária; desassossega logo que a ambiguidade supera as influências rotineiras.
há jogos onde se agita a bandeira do amor: aprecio a sua majestade ao brunir as arestas cáusticas que penetram os seus manifestos quando a sua obscuridade acomete a terminologia.
os rijos troncos foram conduzidos por poetas delicados com o torso abatido e a fonte transpirada, mas fruindo da destreza que conduz à inspiração.
receio os fardos que abrigam toda a nostalgia do mundo com dizeres que colhem dos escombros a motivação para sobrevoarem fraguedos aguçados ou extraírem da terra um sustento pervertido.
a sapiência entorna fragâncias sobre as cantigas divulgadas nos roteiros da solidão: os relatos produzem cartazes com vocábulos que acusam, desvelam ou inferem harmoniosamente.
extraio das mágoas regras quando transitam para o pensamento que festeja o dealbar esperançoso fornecendo-lhe relatos e precisões; onde o folguedo se instala numa mistura inspiradora.
Para onde vou ...
Peguei nos chinelos , os velhos ...
Levei o boné , levo sempre o boné.
Caminhei a passos largos ,
com pressa de chegar , quero sempre chegar.
Senti o cheiro , juro que senti o cheiro.
Senti ainda o teu beijo , aquele nosso beijo.
Um arrepio , o leve arrepio que tão bem conheces .
E ... o adeus , aquele adeus ... até um dia .
A lágrima voltou a visitar-me.
Recorda-me agora o caminho a seguir .
Os passos são agora mais lentos , mas firmes ,
Porque sei para onde quero ir ...
para aqueles que residem no matagal da inconsciência prevalecem os lugares onde se jogam fortunas e colhem dissabores; a capacidade de fruir uma dança é maior mas a estrutura provoca arrepios.
há trechos que rodam indignidades ao destilarem reclamos que banalizam a ideia de morrer; mas é na solidão que eu me agito, despropositado: a uma janela desprezada eu clamo por serenidade para os meus afazeres inspiradores.