a vileza decompõe-se quando o desvairo acusa a solidão: nela cabe toda a original pose do criminoso gravada nas telas por pintores libertinos e a gritaria dos vagabundos adoidados prevaricando nas ruas desmaiadas.
fui ator numa peça que eu inventei com a exuberância dos meus costumes e a aura dum obreiro infantil que torcia os seus dilemas até o barco naufragar.
o agrupamento das ideias num único túnel que confine o seu tráfego a uma fila de vocábulos deslocando o infortúnio; a invenção de tonalidades que convertam estas ideias numa paisagem intrínseca.
há memórias controversas nos lugares sórdidos onde eu assobiei cantigas populares: o desespero avoca um destino feroz, a máscara dispõe-se num lugar divino; a farsa aumenta à janela da alma quando a terminologia acalora o humor de quem estreia poemas que derramam uma intrínseca natureza.
há trombas d'água investindo nas tubagens adjacentes aos caminhos abandonados onde as palavras resultam dum ócio glorificado quando as pautas chilram cantigas e o vento as leva para as serranias da agudeza.
Olá.
O meu nome é tristeza.
Adeus, felicidade.
Até já, com certeza.
quando vagabundeamos pelos escoamentos temos um realce que não compreendemos porque o destino nos infantilizou: há vexames que nos tornam arrogantes enquanto a autenticidade superintende o nosso infortúnio.
a recordação do logro principiava pela saliva quando o calor íntimo transvertia a ligação numa primavera alongada; quando a remessa dos beijos era um intento inadiável e a ternura acompanhava-a em momentos de imaginária sinceridade.
voltejam querelas sobre os mastros das tentações a caminho de poentes que nós fotografamos para ostentar ao mundo as sobras dum repasto cruel (a fímbria da vida é soprada por grandes mistérios, a corda que nos agarra impede-nos de perecer...).
há narrativas que são como sereias cantando num hospital ou têm a agitação tormentosa daqueles que perguntam por si ao descobrirem-se num deserto coletivo; são um mealheiro de paródias frívolas que respondem pelo nome de eloquência.