a andadura começa com gente que sufoca baseando-se num sentimento que flutua junto ao seu coração: as veias dilatam-se, o desejo é uma estampa rasurada pelo vento e as iniquidades são o vácuo duma empreitada transcendental.
os apelos de quem explora uma estrutura que o preenche com dísticos de polidez que o elevem acima da destreza simiesca e que colaborem na solução de equações em páginas que o fogo arrase quando há facécias a burlar os ciclos da poesia.
a ligação dos antros às brigas populares, o sistema prático de entender os idiomas que vão e vêm em cantilenas supérfluas, o devaneio antropológico de transferir os conflitos para outros lugares.
a vileza decompõe-se quando o desvairo acusa a solidão: nela cabe toda a original pose do criminoso gravada nas telas por pintores libertinos e a gritaria dos vagabundos adoidados prevaricando nas ruas desmaiadas.
fui ator numa peça que eu inventei com a exuberância dos meus costumes e a aura dum obreiro infantil que torcia os seus dilemas até o barco naufragar.
o agrupamento das ideias num único túnel que confine o seu tráfego a uma fila de vocábulos deslocando o infortúnio; a invenção de tonalidades que convertam estas ideias numa paisagem intrínseca.
há memórias controversas nos lugares sórdidos onde eu assobiei cantigas populares: o desespero avoca um destino feroz, a máscara dispõe-se num lugar divino; a farsa aumenta à janela da alma quando a terminologia acalora o humor de quem estreia poemas que derramam uma intrínseca natureza.
há trombas d'água investindo nas tubagens adjacentes aos caminhos abandonados onde as palavras resultam dum ócio glorificado quando as pautas chilram cantigas e o vento as leva para as serranias da agudeza.
Olá.
O meu nome é tristeza.
Adeus, felicidade.
Até já, com certeza.
quando vagabundeamos pelos escoamentos temos um realce que não compreendemos porque o destino nos infantilizou: há vexames que nos tornam arrogantes enquanto a autenticidade superintende o nosso infortúnio.