o revolutear da madrugada pelos sigilosos tomos da virtude (aparafusados a bibliotecas vagabundas), os indícios da crueldade pelos roteiros da avidez, o traumático existir numa gaiola modorrenta.
as páginas soltas dum livro por escrever são promessas de alguém amamentando vocábulos alegóricos; são folhas que se dispersam como gaivotas que a perenidade faz ampliar; são lágrimas que coleiam pelas frinchas das janelas até uma mesa frutígera.
MÃE SANTÍSSIMA
Salve, Mãe Santíssima, Mãe de Jesus
Rosa Mística, Mãe de todos os aflitos
Maria, que o mundo sinta tua imensa luz
Para que diminua assim tantos conflitos.
Que nossos gestos sejam mais caridosos,
Plantando o bem em nossos caminhos.
Que nossos olhos sejam mais amorosos,
Ajudando a todos que se sentirem sozinhos.
Maria Santíssima, guarda-nos em teu olhar
Envolve-nos, Mãe, nesse teu manto de amor.
Ajuda a humanidade a aprender a caminhar,
um trajo cinzento desloca-se a minha frente quando vigorosas controvérsias assomam à janela dos sobressaltos mas os corretivos que a poesia retorce expandem fraternais sugestões.
as palavras que ecoam no meu casarão escondem-se da má-sorte implorando por indulgência: é o oceano que acode nas vastas experiências literárias; é a sensação de partir numa cruzada que desbarata o sofrimento.
há trombas d'água investindo nas tubagens adjacentes aos caminhos abandonados onde as palavras resultam dum ócio glorificado quando as pautas chilram cantigas e o vento as leva para as serranias da agudeza.
foi a escassez de prazer que me pôs a nadar contra o vento no oceano da monotonia; foram os castos dizeres a perturbarem-me com adivinhações engendradas por uma confraria de heréticos: foi quando a alma endureceu.
catapulto mensagens sobre as funestas lembranças que me fazem progredir retomando a leitura de opúsculos que me baratinam a consciência: é o mistério prensado na banheira onde eu lavo os remorsos; é a sideração dum trambolho emocional que se conta em muitas palavras.
coloco-me na antevidência duma jornada que se concebe incendiando o matagal onde se escondem alguns escritores talentosos: nas suas obras há filamentos da própria cultura esticados num apego constante à clivagem e à fantasmagoria.