Meditação

* * * *

Fito desolado o papel em branco...
Sem nada para ver,
Sem nada para sentir…

É duro querer escrever
E a palavra recusar-se a sair!...

Em abono da verdade,
Até a caneta parece estar sem vontade
De acorrer ao apelo do papel.

O cérebro não está cá
E todos os meus sentidos
Estão como que entorpecidos.

A boca áspera sabe a fel
E as pernas estão dormentes,
De tanto esperarem nada.

Até a música me deixa indiferente
Nesta tarde gentia,
Danada
De fria!

* * *
Sonhos,
São aves com alma
Que voam no universo mental
De cada ser humano.

Ninguém sabe a sua origem,
Nem conhece o seu destino...

... Mas qualquer um de nós,
Que seja bom observador,
Sabe da sua existência
Pelo brilho no olhar
De cada sonhador.

04.04.2013, Henricabilio

Que belo soa este silêncio que envolve o mundo ao meu redor

O luar reflete-se no alcatrão da estrada