esvoejo sobre os abismos da vida quando proscrevo os libelos para reaver os meus ideais falidos; quando transfiro para a poesia os meus fervores oscilantes; quando louvo a esperança nas pretensões que vou reforçando.
só não me confundam
com a penumbra da noite
o desconforto do meio-dia
na trincheira escura que me atropela
sozinho na rua instável
me perco quase que completamente
justo como um descrente
por aderir a um riso fácil
um sinal de feitiçaria demente
comovente como um crime doloso
e me recupero por completo
-incerto e austero-
por causa de detalhes irrelevantes
diante da muita controvérsia
pelos transtornos que não causei
sei qual é a cor do pecado
a raiz das minhas utopias está na feição do vocabulário quando ele intensifica os ditames fulgurantes e as narrativas inverosímeis que patenteio na crosta dum mundo que ludibrio para obter efeitos surpreendentes.
A morte não deve ser nossa capitã
Por que Deus não é um Deus de mortos
Ó desvairada e antiga vilã
Morte, eterno é o teu despropósito!
De toda humanidade persiste em ser anfitriã
Se está vida é tudo que há
Existe dramatização, e tramoia
Onde já se viu , até três mil anos
Viver a Sequoia?
A humanidade paga o preço
Exorbitante
Da conta que Adão deixou sem quitar.
O mundo com esta sina é descontente
A morte e como um sono custoso
Chega deste vil descansar!
Feia adormecida
confronto as minhas emoções para as ornamentar com letreiros perenes e para delas arrebatar as cicatrizes; e para que desde a sua seiva se desenrolem efeitos jubilosos que incentivem a poesia.
venho tentando aos poucos
fazer qualquer coisa assim:
erguer um jardim sem flores
descrever um panorama sem cores
resolver que uma resistência natural
ao mofo das coisas passadas
não passa de crença
sem fundamento
do que não retive em minha mente
pelo sobressalto do medo
de não obter uma resposta coerente
com meus dogmas e escolhas
venho tentando aos poucos
conceber poéticas originais
que me pareçam entretanto normais
sem traumas e controvérsias
Eu vivo a mandrakear
Porque sou um medroso de galochas
Deus, eu sou culpado de não dar amparo as flores?
Logo eu que sou como um colibri
Que não aprecia as dores
Mas as flores, são lindas e eternas
São as que colorem meu mundo opaco!
São lembretes para informar
Que a inveja nada vale
Não perfuma a esperança
Ocupam o espaço da paz
E nesta escuridão eu vivo a canalizar
Se existem maiores valores
Que devam me impressionar?
Eu vivo como artista nesta vida a encenar
Um sorriso de fato
https://drive.google.com/file/d/1K8j99ha-_kxO7SSouGPMM9gmOsAdm5WO/view
Lindo Livro da Autora Maria Carmo Borges Maria Borges
ergo barreiras contra as homilias que atulham o meu quotidiano; ergo estruturas que fiscalizo na penumbra que me transfigura; ergo proeminências desmedidas que flutuam nos interstícios das minhas reflexões.