as agruras da solidão incharam o itinerário da indisciplina.
os acontecimentos que atiro ao rio numa trouxa lacerada.
há um esgrimir vático que desencaracola as emoções.
as crianças aprendem as novidades que as fraudes alardeiam.
aqueles que transformam as arteirices em borbotos da progressão.
a lágrima afoga a morte ao liderar as congregações do encantamento.
o rol de acusações que se apuram em querelas escavas intentando expulsar a sensaboria.
a vaidade é luxada em momentos solenes entre copos deploráveis e indigestões perfumadas.
as palavras apaziguam os pungimentos impelindo as ondulações dos egos pelo ramal da interpretação.
há vocábulos que extirpam os estertores dirigindo-se ao tablado da originalidade.
a respeitável vinculação dos mares aos energúmenos que os unificaram.
a esperança é um traste que a malvadez vai carcomendo.
dos orifícios do saber remontam benefícios imateriais.
existem guerrilheiros contrafeitos reunidos a projetos fantasistas.
a grosseria dos homens que se atolam nos seus próprios excrementos.
o visceral discernimento que me perturba quando o sobreponho à realidade.
a hipocrisia ingressa nos devaneios que se cumulam no labor diário das pessoas.
a raiva sobre o tampo da mesa desconjuntada reforça práticas antiquadas e inúteis.
as noções são vertidas para uma tina e mobilizadas pelo que é prejudicial.
a evolução transparecida por um arquiteto e minorada pela poesia sacrificial.
uma carapaça impõe-se aos apetites ignorados que me desatacam os atilhos.
penduro os motejos numa floresta habitada por bruxas e por duendes.
no lugar da misantropia há rinocerontes arrastando fios de ouro intermináveis.
a mocidade desdobrou um sonho que percorreu o circuito da imperfeição.
o aniquilamento da fé nos patamares álgidos onde se consolida a individualidade.
a angústia expressa o oscilar do meu desânimo nas ondas da mundanidade, a repressão do meu empenho quando me insinuei nos relatos duma certa formosura, os contextos belicosos que me destruíram pouco a pouco.
Se me deixares viver,
Sobreviver mais um bocadinho.
Não voltar é morrer,
Morrer contigo ou morrer sozinho.
Dentro do nevoeiro o perigo é não saber,
Não ver o que se aproxima.
Quando não houver mais caminho a percorrer,
O meu destino é a rima.
há palavras que se desviam das urbes tecendo conselhos que recolhem das suas brigas para ornamentarem a minha solidão; e há palavras que preferem mitigar a minha loucura expulsando os seus recalcamentos inocentados.
Olhei-me e renasci…
Descobri que tenho o mundo em mim.
para as dobradiças da morte se transfere toda a miscelânea existencial onde se modificam os símbolos que foram corroídos pelas tormentas; e onde há narrações que perduram para lá das garraiadas habituais.