Autorretrato
Com as palavras não se conta.
Estimo memórias viajoras sob a pele, materiais ocultos retidos da infinita jornada, que um dia habitaram templos acedidos por passadouros verdes. Longos como corredores sem luz, líquidos em intermináveis funduras.
Não enumero. Para a dança crónica dos tempos mortos entre abraços, não se arriscam algarismos. E com as palavras, definitivamente, não se pode contar.
Teus pecados fazem sorrir os anjos!
Meu amor me informou assim .
Disse que tenho pequenos pecados
Mas os anjos não tão sorridentes, estes sim
A pedido do maior superior,na morada superior
Desconfiam eternamente de mim .
Quando pequeno pegava escondido as moedas de papai.
Sei, ainda lembro do incrivel Ulisses,que era justo,
Mas as moedas dentro do seu cofre, tinham sua observância constante!
A coleção para ele era importante e estimada,
mas sentir o sabor Das balas açucaradas do bar do seu Alcides era delirante .
