A ''wake up call'' aconteceu.

Trabalhava, como todos os dias, num dia encoberto como tantos outros. Num sábado de manhã, como sempre.

A aurora

Ergue-se lentamente

A tela no horizonte

Uma cascata de luz

É derramado do céu

Cobre a fonte, cobre o mar

Cobre o verde do campo

E a terra vem abençoar

Num momento divino

A aurora transforma-se em dia

E neste manto de cores

Eu me visto de alegria

Desce do céu até ao mar

Uma suave neblina

Cai no horizonte

E prende o meu olhar

Paisagem pura, genuína…

Que deixa na natureza

Versos de adrenalina

Entre as brumas se reflecte

Sopra o vento na ilha

O vento sopra na ilha

Galopa como um cavalo

Do céu cai uma chuva celeste

Sobre o mar que habita em mim

Sinto uma explosão de sensações

Meu sangue ferve sob a pele

Um incêndio teima em afogar-me

Ai como sopra o vento na ilha!

Mas preciso desse vento

Para secar minha memória

Vejo labirintos de água

Que se diluem nas nuvens

Dentro de mim, só tu és bonança

Tudo desaparece antes de ser dito

Ai como sopra o vento na ilha!

Já não existem cancioneiros
manuscritos de vivos versos
colectados e materializados
por poetas complexos.

Já não existem trovadores
daqueles de cistre em riste
entoando a canção triste
das suas coitas d'amores.

Dizemo-nos poetas hoje
esquecendo o que um dia foi
a história da poesia lírica.

Para quê?

Faço esta pergunta.

Não a coloco em lado nenhum.

Faço-a na sua interrogação mais simplista.

Faço-a enquanto encho o copo.

Esse poço de perguntas sem resposta.

Bebo até não me lembrar da pergunta.

Para quê?