Eu detesto essa fronha verde,

esse lençol verde

essas paredes úmidas verdes,

esse sabonete verde,

essa saboneteira verde

e

essa toalha verde.

Como a nossa relação, não amadurece nunca!

não são de mim
as palavras que não digo
mas sim
aquelas que eu penso
e escrevo
nas entrelinhas do pensamento
transmitindo-as
uma a uma
pelo olhar que te dedico

esse olhar que absorves
aglutinando
todas as palavras vindas de mim
e escreves
pelo teu simples sentido
o mais belo rio poema
que ruma
contra percalços e contrariedades
para a sublime foz do nosso amor

António MR Martins

longe estão as palavras do desafogo os âmagos expelem sentidos indecifráveis no espectro agonizante da impaciência talham-se formas às sensações descabidas do senso na congeminação das inconfidências indestrutíveis neste apego pelo desnorte apenas se suavizam pequenos bolhas de ar puro que ainda nos vão rodeando António MR Martins

Lembro-me das férias grandes, da aldeia, do cheiro dos porcos e do meu avô.
Lembro-me de ver as galinhas a pôr nos cestos de palha, do gornir das porcas a parir e dos cães que corriam em liberdade, sem chip, nem trela, nem nome e lembro-me do meu avô.
Comandante da minha avó, dos porcos, da lareira, das galinhas e até de mim que tinha de lhe obedecer. Não sabia rir, ou não se notava sob as rugas simétricas da pele dura quando  se ria, falava de cabeça baixa, quando falava.