(Ou a queca que nunca dei)

Sabemos que temos um amigo quando estamos com alguém e, embora não tenhamos assunto para falar, o silêncio que se gera não incomoda, mas é na verdade íntimo, fraterno, confortavelmente relaxante e apaziguador.

Há dias em que
mais valia
cair
morto.

Para
não mais
levantar.

Mas não tenho
onde possa
tombar
morto,

Onde possa
enfim
deitar.

Estou preso.

Sei que em liberdade

Mas uma tão triste

Que, vinda p'ra ficar persiste

Em me camuflar a verdade.

Que seja então ignorante

Esta não longa passagem,

Seja somente relevante

De todas, a minha melhor miragem.

Porque não sei o que sou

Nem prevejo quem quererei

Persigo o passado que passou

De vida real que abdiquei.

E é isto, do tudo, o que sei

Acerca deste fracasso

Que outrora foi rei.

E no dia em que menos viva

O assombro desta passagem

Amo demais as minhas palavras!

O poema ri-me na cara!

Solto-o ao vento da madrugada

e limpo a cara molhada

A tua doce sedução

Sussurro-te apaixonado ao ouvido

Ah! Se eu fosse de verdade…

Se eu, de facto, fosse, poeta de verdade

Escreveria sobre a minha épica gente

Gritaria a todo o mundo, grandemente

Tudo aquilo que em mim choro de saudade

Diálogo com Fernando Pessoa

Mote

Quanto do sal que há no mar

São lágrimas de Portugal?

Voltas

Pessoa li o teu versar

Da quantidade de sal

Que há nas águas do mar.

Um pouco era natural

Um pouco era lacrimejar

Era dor, saudade e tal.

Quanto do sal que há no mar

São lágrimas de Portugal?

Porque é preciso lembrar

Do negro a chorar na nau.

Da viúva em pranto a fitar

Seu homem arrancado do local.

Podemos então concordar

Nesta questão crucial