mais do que um grito

indecifrável

talvez

amor não seja

mais do que um grito

inventado nessa

raiva

afónica

nua

de um nome

anónimo

nunca gostei de rimas

meu amor

a poesia é apenas

uma panóplia de letras

esmigalhadas

que não te decifram

sabes meu amor

és apenas uma metáfora

este é o nosso segredo

aquele que nunca saberás

aquele que te conto em cada palavra

que não lês

quando a madrugada fechar o Abril

a chaimite já terá partido

encurtando caminho

e mesmo que o meu punho cerrado

não descanse na tua mão,

o Tejo que nos corre nas veias

é vermelho e quente

as gaivotas não partem

se o poeta encontrar a bala

no peito

na noite que gela a primavera,

as andorinhas partirão

levando palavras por parir

ainda hoje será em

diagonal o

nome

agora

resta

imaginar

melhor ainda

acreditar

te

imaginando

me

as mãos
não mergulharam
no corpo
apenas um toque
estranhamente suave
na despedida
de quem parte
para lugar
nenhum
a pele da mão
ainda ferve
na tinta

a pergunta feita lança

chegara na madrugada

apontada à criança

que nascera desarmada

os homens do fato escuro

que até o olhar agride

estrangulavam o futuro

eram os gajos da pide

pelo pai lhe perguntavam

e a criança não sabia

as lágrimas não lhe chegavam

o pai voltaria um dia

muito tempo se passou

a criança já cresceu

o seu pai nunca voltou

disseram-lhe que morreu

agora voltam de novo

os tempos de amargura

hora de acordar o povo

já lá vem a ditadura.

a pergunta feita lança

chegara na madrugada

apontada à criança

que nascera desarmada

os homens do fato escuro

que até o olhar agride

estrangulavam o futuro

eram os gajos da pide

pelo pai lhe perguntavam

e a criança não sabia

as lágrimas não lhe chegavam

o pai voltaria um dia

muito tempo se passou

a criança já cresceu

o seu pai nunca voltou

disseram-lhe que morreu

agora voltam de novo

os tempos de amargura

hora de acordar o povo

já lá vem a ditadura.

a pergunta feita lança

chegara na madrugada

apontada à criança

que nascera desarmada

os homens do fato escuro

que até o olhar agride

estrangulavam o futuro

eram os gajos da pide

pelo pai lhe perguntavam

e a criança não sabia

as lágrimas não lhe chegavam

o pai voltaria um dia

muito tempo se passou

a criança já cresceu

o seu pai nunca voltou

disseram-lhe que morreu

agora voltam de novo

os tempos de amargura

hora de acordar o povo

já lá vem a ditadura.

na ponta dessa navalha
que nos fere o coração
há-de gritar a metralha
quer eles queiram ou não

está longe o tal amor
partiu sem nada dizer
mas do sangue se faz cor
e nós iremos vencer

amor nunca te chamei
pois não seria verdade
mas sabes não me enganei
no teu nome liberdade