Até quando os ventos me jogarão?
Não tenho ideia ao que leva isso
Prostro mais um dia — clarão:
Estou cego pela mentira. Omisso,
Não da vida ou da sorte incerta;
A dona da tempestade bruma,
Dos júbilos da majestade serva 
E Rainha da rosa murcha:
Senhorita Morte me regojize  
Um último desejo material:
Incinerar meu corpo que exprime
O melodrama da vida lacrimal.
Minha existência voará ao poço

Vejo sombras nos arames
Tateio enforcamento na luz
Querem costurar meus ossos
Sob os pecados da carne

Pisco uma ou duas vezes 
E lá fito Saturno encarando 
Sou tão megalomaníaco 
Que acredito ser um lunático

O Deus dos fins a violar-me
Quem dera se fosse real 
Deve ser a autoconfirmação
Da minha virtude desleal 

podem os usos teimar para que eu seja um serviçal que eu assumirei a têmpera dum lidador para que os méritos disformes que fervilham na vida sejam combatidos pelos meus bramidos poéticos.

o sol

expõe

o seu pôr

por não ter

onde pô-lo

invisivelmente

disponível

rejeitemos a vida quando o seu linguarejar burocrático nos ludibria com os seus oásis redentores; ou quando a falua do amor naufraga pretendendo harmonizar o que é discrepante.

deixo que os vocábulos sintonizem uma solidão que se prolongue até ao raiar da misantropia; e que introduzam na minha alma uma fulgência que pressuponha as viagens desalinhadas que efetuei.

Cuidado ao proferir uma frase
Isso pode soar como uma fase
Da vida ou circunstância,
Mas uma pretensa discrepância
Pode enterrar um sonho
Genuíno que componho
Nos detalhes de cada linha
Habita uma estrela que tinha
Não só galáxias, esperança:
No meu universo sem matança

(...)

trago na ideia os relatos da minha juventude quando entoo cantigas que investem contra a muralha dos antagonismos; quando amplio a liberdade deferida pela minha imaginação; quando apaziguo a minha existência sobressaltada.