o pranto juvenil reuniu objetivos que invadiram a minha razão gerando centelhas de coerência nos exageros que se seguiram; e teve a concórdia como alvo quando integrou a dor nos novelos da poesia.

A linha do universo é tua,
E o embaraço que atua
Enrola na teia íngreme
A humanidade tisne:
Presa na arma: matéria
Aracnídeo torra a pérfida
Raça humana, mas logra
Deus e teus anjos afora
Não há escapatória
O rei da misericórdia
É o carrasco do júbilo,
Como és o murmúrio
Dos ventos fatídicos
De invernos lúdricos  

i.

nas cavernas e grutas

se esconde a idade média

e um certo confronto 

infame infante

ii.

tenaz alvoroço e traços

de um chicote de plantas

nativa hora cativa

plasma volátil na haste

iii.

a hidrogena lagoa

degola o pássaro-míssil

embaraça o sexto sentido

e perfura as nuvens de viés

iv.

desfaz a carícia da sombra

e à mercê do sufrágio

garante a valsa abstrata

que oscila no pêndulo preciso

a minha têmpera persistente galgou o trilho das incertezas: não existia a clarividência nem a metamorfose sentimental quando nas controvérsias eu projetava os meus dissabores e os meus exasperos.

a alma infla com as coisas subtis que a trespassam e que a fazem espirrar os meneios danosos da vida: ela arrepela-se diante das rudes asserções que colhe desde o fulcro da sua solidão.

há vislumbres de grandeza que decaem das utopias para as nossas ambições; há méritos que nos recusam mas que nós encaixamos no nosso tirocínio; há tabus que repelimos para originar um universo melhor.

Enclausurado pelo medo insalubre,
sentenciado em prisão domiciliar.
Acusado pelo frio na espinha:
Multidões me deixam doente.

Não desisto das coisas, não mesmo,
mas acontece que não há sossego;
Minha alma vai a cem por hora,   
na contramão d'rosa que aflora.
Um jardim  tão lindo me espera,
mas o buque de flores me enterra.
 
O medo de enfrentar é uma enchente,
E minhas lágrimas dão mar sofrente.
Todos na vida debruçam em potência,
enquanto o solitário, sangra clemência.

Um espírito escuro está rondando
Os degraus do local insólito
Rugidos melindrosos crescem aos ouvidos
O inferno quer devorar a maldita alma

Neste hospício as vozes me enlouquecem
Não há nada além dos cantos que fenecem
Obscura chance de fugir, torrente sorte
Enclausurada na parede torpe

afoito no asfalto

na rua de ondas desiguais

pareço-me com o idílio

das pedras horizontais

que não se despedem do ermo

do plano remoto

estoico

(dos videntes sem tarjas

sem vislumbres e calabouços)

que me cala a saliva dos olhos

encoberto pela selva salva

descoberto na relva áspera

como um totem nu

silente/emergente

nas têmporas errantes

-de quem?