o horror engendra-se a todo o momento nas utopias reabilitadas que atravessam o ser humano; nos intentos de reprimir aqueles que já não vivem em servidão; nas falsas posturas que mascaram tantos defeitos perversos.
o tempo é de luta contra os desempenhos da humanidade: contra os seus valores discutíveis, contra as suas ingratidões exacerbadas, contra os seus temporais pavorosos, contra as suas fragas justapostas no telhado das virtudes.
a solidariedade reduz-se a mensagens sem valor porque as pessoas ludibriam a convivência com intentos que desdenham as amistosas efusões; com infâmias que se propagam nas jornadas contra a moral; com os atos infecundos da desrazão.
sustento a tarefa desmedida de aliviar a consciência dos males nela entranhados: das aflições geradas pelos meus obstáculos prematuros; das minhas proezas feridas pelo raio dos desenganos; da minha existência revestida de amarguras.
o aconchego da minha vocação permite-me evoluir como um mensageiro solitário; como um poeta maldito que transforma aquilo que reflete em versos oriundos da sua experiência e da sua imaginação; como um bardo sem grei.
o curso dos meus problemas chega ao fim num refúgio que acalma os meus sentidos exaltados; que influi na minha mente para que ela possa rebater as sociedades e as suas ações contraditórias; os seus tormentos perenes.
a minha insubordinação baseou-se nas atitudes firmes que eu assumi para escapar à reverência e às suas formalidades ocas; ao âmbito das obrigações que eu contestei; aos seus obstinados intentos de me cadastrar.
renego a pompa mundana com os seus falsos abraços e os seus testemunhos de rancor; com os seus medos e as suas purificações teatrais; com os seus refúgios hodiernos abertos à curiosidade alheia.
ressoou a náusea nas festas onde eu ingressei para que me pudesse transformar: carregando a solidão às costas com a armadura de que me revesti; obtendo as graças duma vida cultural; colocando entraves às desilusões oriundas do mundanismo.