Fantasia

Dizem que o amor mora no coração...

Nossa! Que errônea dedução!

O coração é apenas um músculo pulsante,

Não poderia guardar algo tão importante.

O amor é algo frágil, sublime e sagrado,

Precisa de um invólucro mais apropriado,

O coração é só um órgão que bombeia sangue,

Não sente nada, não fantasia, é estanque.

O amor precisa de ilusão, ternura, admiração,

Uma moradia de sensibilidade e muita emoção,

Onde seria, então, o reduto imaculado do amor?

Acho que só no cérebro, meu estupefato senhor.

Fase frágil,

Contráctil,

Inábil,

Do meu charme.

Tempo estático,

Apático,

Cáustico,

Do meu cerne.

Ego tétrico,

Decrépito,

Patético,

Em baixo astral.

Papo frígido,

Insípido,

Rígido,

Tão banal.

Oh! my God,

Que melancolia sazonal.

Bem Greta não era uma mulher sensual não tinha peitos grandes nem uma bunda colossal, ela era uma mulher amarga ruim cheia de contradições, ela era uma "viking", que se revestia com sua armadura e seus machados gigantes e as vezes ela ia ah caça de alguns pobres homens com sua almas fracas e caídas sobre ah terra, para levalos para sua casa e servilos como comida ao seu filho, mas as vezes ela se protegia de temíveis homens que só querião satisfazer o desejo da carne, eles só querião foder com Greta mais como um trovão de Odin ela cavalgava ate esse certos homens e os destruião com seus mac

Miragem de escutar barulho de papel... De adocicar o roxo da maçã... ué! Mas não é vermelho? Pois então. Miragem de se germinar nas sementes do pão.. de se saciar nas cores, nos odores, nos sons... de se sonhar na fotografia que desembrulha o ontem... de viajar-se num barquinho de papelão...