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O vinho cai intensamente sem pausas
Desdobrando as flores de primavera
Que colhem do vento o cheiro vermelho
De corpos que morrem juntos sem casa
Entre o silêncio morto e o trânsito lunar
De sons noturnos que já ninguém espera
Continuo contínuo
Contendo contigo
Conteúdo confuso
Contraio contato
Contando contratar
Controle contrário
Contemplo contente
Contagio completo
Com consenso.
Enide Santos 19/05/14
O eco que ouço da minha dor,
(re) bate nas paredes deste infindo vazio,
E por vezes deixa-me insana.
Prostro-me imóvel e ciente de;
Não pode tocar,
Não pode realizar,
E nem ao menos sonhar.
São fósseis dos grandes sonhos,
Caminhos do qual,
(in) voluntariamente desviei-me.
Posso sentir-me desaparecendo aos poucos
Presa em cada devaneio desfeito
Sequelas adornam minha alma
E tento regurgitar-me de mim.
Matei as palavras
Pudera eu dizer-te com palavras
o que carrego dentro,
mas as palavras são sons sem sentido
para o que sinto crepitar dentro.
E as palavras
matei-as,
degolei-as com as minhas próprias veias,
E o silêncio abracei para sempre...
Palavras?!
Para quê?
Se já estão mortas!
Quem com o coração não sente,
Não é com palavras que entende!
Tu queres o limite obeso da vontade
E da excitação?
Terás da prova o regalo.
Digo-te!
Preparas vossa alma
Para adentrar o maior dos mais profundos buracos
A escuridão maior da não evasiva perdida treva.
Bem que assim o fiz
Que assim te digo,
O vulto poeta no exceder de todos jubilosos verões
Veraneios “charmosos” de todas as estações que palpitam
Quentes às severas hóstias de veneno,
Com risadas a valer por tudo.
Bem havia nisso o escárnio indecente