Na corda bamba da vida
eu procuro equilibrar,
manter na mesma medida
meu querer e meu pensar.
Não é fácil a empreitada
de controlar a emoção,
manter as paixões caladas,
dar ouvidos à razão.
Nesse infinito dilema
entre mente e coração,
não há formas ou teorema
que apresente solução.
(A Minha Poesia)
A minha poesia não é perfeita.
Não tem rimas nem métrica que a sustenha.
É feita de risos e sofrimento,
mágoa e contentamento,
palavras e pontuação mal colocada.
A minha poesia não é perfeita.
É como a vida: incerta e corriqueira,
corrida como um dia atrás do outro, sem sobressaltos,
Mas às vezes, a minha poesia é como o coração
e bate descompassada.
Irrompe qual rio fora das margens,
jorra como fonte desgovernada
quando escrevo
não o faço só para mim
expulsando os demônios
escrevo também
para os possíveis olhos
que me reconheçam
-na face lisa do espelho
que reflete
]a indizível imagem
o tempo transpassa
os sonhos
como uma ave
em fuga
sua vez é a mesma
que se insinua nas asas
de natureza viva
como um sinal
pressentido no tempo
que virá
- espera-se...
Segue a imposta loucura em se viver a vida
basta entender o amém!
Segue o incremento do ódio:
Inocentes bombardeados
não mataram a fome
não realizaram pequenos sonhos
eu sinto que o não "matarás "
e o amarás o próximo como a ti mesmo
tem uma falta indelével universal
qual o preço da tolice?
Malvado custo
sementes da dor semeadas pelo
anjo duro de aniquilar?
Escombros e bombas
que os livros de história irão contar
com a fome desesperada e marchante
segue a loucura imposta pela guerra
Um escritor vive mil vidas numa só:
vidas inventadas, vidas pressentidas,
mas também as que são realmente vividas.
Todas as vidas que lhe passam por perto
são um pouco suas, quando as passa para o papel.
Tocam-lhe a alma, as vidas com que se cruza,
ainda que lhes pareça indiferente.
Sofre as dores de cada ser a quem dá vida numa história.
Lágrimas demais nas correntezas
em oceano nada fácil de navegar!
águas refrescantes em ilhas remotas
solidão chegou primeiro, banhou mais um marinheiro
sem experiência na embarcação
que não encontrou sua ilha, sua mina de esperança ao sol
Mas eis que chega toda provisão
existe um ombro amigo , um bote
uma notável salvação ?
que meu ouvido alcance o canto ameno da sereia-amor !
janelas soterram
o sereno
com perplexidades
a noite, então
contorce-se -perdida-
como um berço insone
onde está fincada
(em sua fronteira)
esta desatenção
Deixa eu consultar o jornal da saudade
ter notícias da minha infância particular
sangria desatada, louca
versando verdades no porão
o cansaço me torna farrapo humano
um vegetal no mundo cão
Mas não quero encerrar o ciclo
de amor em nenhuma direção
porque o frio do dinheiro
é mais poderoso que um abraço?
porque está a revelia a dor no coração?
Qualquer mão é ação necessária
na didática que eu preciso entender
mas a prática sensata e básica
é a que busco em meu peito ceder
