Sem motivo sou poeta, sempre tive visão correta, sente-te vivo nesta divisão que eu divido numa situação de merda, emancipação da caverna, através dum livro construtivo na dissipação da névoa, participação benévola, onde eu evito o erro que eu repito com manipulação discreta, isso é rejeição oposta a aceitação da voz com o discurso dos teus avós que um homem nunca foge em tempos de guerra.
O que a preguiça começou,
Amanhã termina.
A vontade que falhou,
Há-de voltar um dia.
Acordo mas no entanto,
Não me chego a levantar.
O tempo vai passando,
Sem eu me importar.
Ser poeta é um tédio,
Que o digo de boca fechada.
Na poesia sou um génio,
Porque rimo sem dizer...(nada).
Porquê brincar com as palavras
De um texto em ordem na melancolia
Porquê brincar com as letras
De um texto que se estende ao infinito
Porquê brincar com as vírgulas
De um texto mergulhado deste abismo
Porquê brincar com os pontos
De um texto de sublime cor da ternura
Porquê brincar com as páginas
De um livro inacabado por escrever
Porquê brincar e não ler, porquê.
Para além do que vês,
Estende-se o que não pode ser visto.
O que não pode ser dito.
O verdadeiro poeta é aquele que consegue rimar no silêncio.
Transformando em verso aquilo que se estende para além do que pode ser visto, ou dito.
Vendo o que ninguém vê , sentindo o que mais ninguém sente.
A benção, a dádiva, o talento.
A maldição, a tortura, a tristeza.
Pólos opostos que se equilibram sobre a sua própria razão de ser.
O facto de terem de coexistir no misto de guerra, e paz a quem chamam de poesia.
Diz-me como é suposto eu não gostar de ti?
Eu sei que não é suposto eu gostar de ti.
Mas nem sei o que é suposto sentir.
Sinto-te em cada batimento cardíaco, em cada movimento respiratório, em todos os pensamentos flutuantes que interiorizo diariamente.
Não sei se te amo, não sei o que tu chamas de amor.
O nome que damos às coisas é com cada um.
Misturar-me nessas nomenclaturas apenas me mergulha em confusão.
Tudo isto pode, ou não ser preenchido por uma questionável veracidade.
Hoje sangrei sem me cortar,
Derramei-me sobre a tua imagem.
Hoje lembrei-me de recordar,
Hoje estou só de passagem.
Amanhã é outro dia,
O tempo cura tudo.
Aquilo que eu sentia,
Perdeu-se lá no fundo.
Quem sente muito, fala pouco,
Quem sente pouco, muito fala.
Quem sente tudo, diz que é louco,
Antes louco que sentir nada.
Ambiciono alcançar algum amor,
Assumo a ânsiedade assombrando a alma.
Assim aparece-me assustado,
Afogado aderiu à avareza,
Ampliada análise ao apresentar antigos assuntos.
Amputados, amarrados ao anonimato.
Anónimos aprenderam a amar alguém abertamente.
O que eu queria dizer,
Perdeu-se na tradução.
É difícil de entender,
Menos fácil de escrever,
Este verso na tua mão.
Lá longe, longe perdido nas águas profundas
Do rio que corre, que passa entre as fragas
De seixos escorregadios onde sofro sozinho
No respirar de um simples suspiro de dores
Sede partilhada da tua boca sobre ondas
No desaguar da foz, andam as andorinhas
Nevoeiro de murmuro de uma oração ausente
Feita de argila estéril, seca de morno sangue
