Se me deixares viver,
Sobreviver mais um bocadinho.
Não voltar é morrer,
Morrer contigo ou morrer sozinho.
Dentro do nevoeiro o perigo é não saber,
Não ver o que se aproxima.
Quando não houver mais caminho a percorrer,
O meu destino é a rima.
há palavras que se desviam das urbes tecendo conselhos que recolhem das suas brigas para ornamentarem a minha solidão; e há palavras que preferem mitigar a minha loucura expulsando os seus recalcamentos inocentados.
Olhei-me e renasci…
Descobri que tenho o mundo em mim.
para as dobradiças da morte se transfere toda a miscelânea existencial onde se modificam os símbolos que foram corroídos pelas tormentas; e onde há narrações que perduram para lá das garraiadas habituais.
as minhas efusões deslizam pelas primícias do alvor que invento depois de cirandar pelas minhas cicatrizes; depois da minha alma esculpir os versos que a desatam do frenesim diário e da farsa mundana.
abomino aqueles que poluem a alma dos seguidores transformando a sua roupagem em farrapos de ignomínia; que envergonham quando conjeturam advertências que incluem um veneno muito antigo; que estonteiam quando renovam as suas homilias falsamente redentoras.
a multidão que me rodeia tem um furor que me arremessa para o recetáculo do isolamento onde repercuto os ditirambos do meu progresso e interpreto a minha voz através duma clarividente monotonia.
numa praia de areia branca estão os meus devaneios e os seus tisnados versos que se inteiriçam nas margens duma psicologia exangue com vocábulos que se instalam no cocuruto das minhas aspirações.
versejo sobre as agruras sustidas pelo meu bom-senso; sobre os ardis que me constrangeram a desposar uma lua inspirada e trabalhadeira; sobre a minha individualidade porque ela superou a erosão do tempo.
a resoluta viagem em torno de mim introduz viscerais ideias na minha poesia quando o meu vigor recrudesce imiscuído nos tratos que investigam as querelas ou quando me surpreendo ao lobrigar afundada a barcaça dos meus suplícios.