há um hiato concludente delineado desde um barco submergido pelas intempéries mas o roteiro da moderação expurga a minha natureza transmitindo-lhe uma fulgência que desoprime as suas fantasias patológicas.
Sentes que não estas aqui a fazer nada,
Não sentes felicidade, mas sentes muita dor.
Não vives, mas morres lentamente.
O morrer todos os dias lentamente, dá te vontade de acabar com a dor,
E morrer de uma vez.
Porque morrer de uma vez magoa menos que morrer todos os dias.
Já nada tem magia, já não há paciência para nada.
A única solução, ou talvez a mais fácil,
Passa por anestesiar a dor.
Com alcool, ou com medicamentos.
Seja qual for o veneno.
Acordei sobressaltado
precisava registrar o que havia acontecido
se foi sonho... se desdobrei
Sim, tantas são as dificuldades
os obstáculos que encontramos nos caminhos
Já me deparei com tantos...
Se arrepender de fatos
é a consciência sentindo
querendo a melhora
as intuições que evoluíram como ditames para a minha leviandade eram afinal esboços dum poderio inaudito que envolveu a minha poesia.
a poesia rescende às flores que dissipam os infortúnios na alvura dos temas que a compõem com uma inusitada habilidade em metamorfosear os litígios em recreações.
Existem pedras
muitos são os desafios
Caminho sem preocupação