colho os trâmites duma vagarosa sabedoria que me projeta contra as desenfreadas peripécias; agito-me contra os traumatismos que me esbraseiam buscando uma vocação que divulgue os abundantes devaneios.
Naquela pequena cidade de Sarepta
Elias na porta de uma viúva apareceu
Com fome pediu agua e pediu pão
Ela tinha um punhado de graveto nas mãos
Para preparar o alimento para ela e o filho seu
Era tudo o que eles tinham era a ultima refeição
Mas a viúva com muita fé acreditava
Que Elias era um homem de Deus
O alimento ela então preparou
Mas primeiramente Elias ela alimentou
O alimento ela então preparou
Mas primeiramente Elias ela alimentou
Um pouco de azeite e farinha
as palavras florescem quando intento aprofundá-las através dos ínvios desejos que elas transportam ao executar os seus bailados nas cercanias da solidão.
as questiúnculas purificam quem alcança transgredir os desenganos num cerco requintado ao fado existencial ou quem tergiversa pelos lugares onde se regurgita a esperança.
os trilhos corroídos pela inveja resultam num aprimorado e chamejante lugar que fomenta a meditação: são frívolos riachos que a memória vai explorando para banir da consciência os vínculos transitórios; são narrativas consentâneas com os logros do poeta.
o pensador desliza no adro da beatitude removendo as impertinências dominantes; subjuga a tradição ao colmatar as suas brechas com vocábulos rigorosos; celebra as suas narrações com reclamos aprimorados.
o fantasista atravessa o sustento para verter os delírios que o acalentam nos socalcos da bestialidade com traumatismos que exterioriza pela garganta da reflexão.
Quem me dera a admiração de lhes
dirigir-se até mim,
tão somente me olhaste com vigor,
não para o que jás forjado,
simplesmente para aquilo que sou.
Todavia meu espírito se alegra,
outrora chorava,
pelo erro escolhido,
me pesaste.
A palavra de um tolo,
soa como um alarde,
a palavra de um sábio,
ecoa pela eternidade.
Quem me dera, me olhaste com vigor,
não para o que jás forjado,
mas, somente para aquilo que sou.