Na arrecadação da minha memória,
empoeiradas prateleiras
de livros com a história
de um passado que merecia o presente.
Rasgo a sombra.
Entro na luz
e viajo abraçada
a mim.
Esfolo a pele.
Arranco o cabelo.
Despersonificada a minha alma,
ergo-me num lugar onde uma sombra progride sem que os afetos alisem os alvoroços de raiz porque há formações que inovam as regras dirigindo o labor de serpentes caprichosas.
um toldo na praia deserta e sobre ele uma gaivota sintonizando a obrigação de produzir recados díspares numa liça que transmuta o desejo de pertencer à tribo que envia palavras soltas para um cemitério onde as vozes se repercutem, azafamadas.
um toldo na praia deserta e sobre ele uma gaivota sintonizando a obrigação de produzir recados díspares numa liça que transmuta o desejo de pertencer à tribo que envia palavras soltas para um cemitério onde as vozes se repercutem, azafamadas.
Um homem sem imaginação,
É um homem morto;
Um homem sem sonhos,
É um homem morto;
Muitos não enxergam,
Mas eles estão entre nós;
Reprimindo nossos sonhos,
Reprimindo nossas mentes,
Reprimindo nossa ousadia,
Dizendo que é rebeldia.
Um homem sem imaginação,
É um homem morto;
Um homem sem sonhos,
É um homem morto;
Os “mortos” não enxergam,
Mas estão entre nós,
Passeiam em zigue-zague,
Nos olhando. Nos encarando.
Nos chamando de loucos!!
Silêncio,
Palavra mais bonita,
Frase mais coerente,
Os sábios a usam sempre,
Quando lhe sobrarem palavras,
Não diga tudo o que sente.
Os tolos a desconhece,
Pois esta, é uma palavra rica;
Quando lhe sobrarem palavras,
As guarde em sua mente.
Silêncio,
Palavra desconhecida!
um eco penetrante gera-se na tribuna acesa pelo discernimento com frases soltas que eu recolho e doo num penhor frutífero e divertido; que alindam a poesia como rosas dum jardim etéreo.
as náuseas atapetavam o meu caminho nas redondezas dum inverno insuflado pelo desespero: os devaneios obrigavam-me a sonhar numa redenção que eu aplanava mentalmente: as máculas transportavam deliberações que eu derretia no grande lago da morte.
quando a dor abotoa os meandros duma raquítica lucubração até que se atualize numa terapia pungente; ou quando os saracoteios mórbidos irradiam um desleixo que acorda a dignidade.