recordo as mágoas que me diluíam em lágrimas que corriam para ti nos dias em que sopravam ventos adversos; dispunha no teu peito a minha existência deprimida mas isso era excessivo: coloquei-te num pedestal que derrocou.
Caminho
Para longe de mim:
meus medos e anseios,
em volta de mim;
meus sonhos.
Para que eu vá
bem no mundo,
para que eu ande em
paz no caminho.
Caminho sem grandes desejos,
caminho de sabedoria,
caminho que chega
aonde eu quero:
- Na Vida Eterna!
Sérgio Accioly
visitem meu blog: http://canto-e.blogspot.com.br/
a poesia que se não lê promete refazer o mundo com tábuas robustecidas e a ajuda da ventania que enfraquece; cantar com versos sibilantes os seus achamentos e a sua castidade: os seus vocábulos alimentam-se da verdura dos campos oníricos e reduzem as nódoas patenteadas nas camisetas da liberdade.
as querelas vão progredindo afanosamente exprimidas em ciladas que alguns infames montam contra os menestréis que cantam a existência demonstrando as álgidas contexturas soerguidas contra os gemidos do tempo.
as palavras esbeltas nunca esmorecem quando os cânones de beleza são arredios ou inexistentes na bagagem dum acachadiço aventureiro que vai encurvando canais de solidão ao publicitar remoinhos de silêncio.
há páginas cruentas com poemas redigidos por gente que sustenta um sopro suavizando a ideia de morrer; que transporta no peito uma cruz amortecendo qualquer espécie de decisão.
a bazófia de quem vive unindo o corpo às mãos no gesto veloz e repetitivo de quem impulsiona um deus castigador a timoneiro das crendices e dos adulterinos procedimentos: eis quando as palavras são glorificadas pelos métodos triviais dos enigmas e da perpetuidade.
estou num lugar onde a mão dos homens não chega precedendo a grande autoridade que não esquece a insolência do seu cordeiro ao se excluir de qualquer clã, refletindo a coragem de estar ao comando das suas deliberações.
as páginas movem-se para o lugar da saudade transferindo todo o sentido para as minorias que estoiram na relação com a despedida: o fulcro está num poente lisonjeiro e nos desejos que dirigem o viver calculista dos homens, as palestras retomando o fulgor nas cumeadas do decesso.