Quantas lacunas você deixou pro Universo preencher?
Deixa o vento ventar,
Depois você ajusta as velas.
O “pra cá” ou “pra lá” não é você que decide.
Todo vento te sopra pro teu melhor caminho,
Pode não ser o que você esperava,
Mas é o que você precisava.
Não se enxerga com os olhos da carne,
Se enxerga pelo que fala o coração.
As vezes ele guia pra casa,
As vezes não,
Sua visão do mundo é o que te faz único
É um presente divino,
O que te torna especial.
Dons e talentos são dados aos esforçados.
Você tem medo de você?
Sua essência aflora quando você se torna Verdade,
A sua Verdade.
É atender o chamado,
No qual você chama a si.
Medo, vergonha, preguiça, etc,
São as correntes que te prendem no ego.
Te impedem de voar.
podem querer atacar a liberdade que eu mostrarei o meu empenho em defendê-la: com a veemência dum militante que refreia as manobras para a submergir; com o furor dum poeta que implanta aguilhões nos seus versos certeiros.
fui irrefletido quando quis alterar o mundo; quando quis construir uma rodovia para os meus anseios juvenis; quando robusteci as minhas trepidantes atuações; quando amachuquei os pacotes de luar que eram a fonte da minha inspiração.
o juízo irrompeu dos meus temores antigos; das irradiações de calor provindas do meu fôlego juvenil; dos constrangimentos impostos à minha índole prematura.
por vezes sou sarcástico para reprimir aqueles que exacerbam as minhas turbações; aqueles que transformam os meus sonhos em pesadelos convulsivos; aqueles que são insensíveis à minha dor.
lembro a têmpera dos homens antigos e os palcos truculentos onde se moveram; as suas batalhas épicas para submeteram os outros reinados; os recantos divinos onde purificavam as suas consciências.
os destemperados horizontes relevam quando interferem na consciência das pessoas: nos monturos que elas promovem para aumentarem a sua relevância; nos fardos que elas colocam na orla da sua existência.
apresto-me a criticar os sentidos do mundo e a rudeza que eles incluem; as suas obsoletas estruturas que suportam uma natureza trivial; as suas atmosferas pardacentas que impedem uma verdadeira evolução.
retroajo aos meus provimentos amorosos para desfraldar as suas tragicomédias; para suprimir os seus assaltos ao meu coração; para transformar as suas feridas profundas em benesses poéticas.