O dia sobra muito
e a rotina petrifica a evolução.
Carros passam, enxurrada lava
as calçadas, sons se repetem,
ecos de uma memória perpétua.
A fadiga torna o marasmo
um lugar de exílio.
É fácil brincar de esconde-esconde com a monotonia
que se fez morada nas folhas caídas do meu quintal.
Enquanto segue a fio o céu de estio,
lobos caçam.
Farejam o sangue e salivam com suas
línguas ferinas expostas.
Buscam em suas presas, pedaços de vidas para preencher o vazio
deixado pelo esmo.
Quero ouvir-me na tua boca.
Quero ter por língua a tua voz por escrever!
Se não o dissemos quase não chegou a existir!
O que não dizemos não faz falta!
Mesmo os nossos nomes...
Teus olhos entristecem
Nem ouves o que digo.
Dormem, sonham esquecem...
Não me ouves, e prossigo.
Digo o que já, de triste,
Te disse tanta vez...
Creio que nunca o ouviste
De tão tua que és.
Olhas-me de repente
De um distante impreciso
Com um olhar ausente.
Começas um sorriso.
na minha juventude eu recreava-me com as composições que escrevia: era quando as minhas façanhas superavam o mundo tristonho que me envolvia; e quando os dísticos de grandeza tinham o auxílio da imaginação.
o fervor que cruza as minhas ambições resulta dos meus dilemas prementes; dos meus alucinados intentos de derramar versos que exprimam uma feérica combinação de arte e pensamento; das minhas desaprazíveis experiências.
eu penso que os atos danosos dos homens resultam das suas mágoas fertilizadas pelo infortúnio; das suas assombrosas imprudências que destapam problemas por interpretar; das suas bastas ambições devastadas por malogros intrínsecos.
os bonifrates intervêm nas sociedades para vulgarizarem os seus problemas; para submeterem a imaginação e retroagirem aos tempos cavernosos da bruteza; para invalidarem os vestígios da espontaneidade e da alegria.
entrevi as máculas irracionais da multidão; os seus traumatismos profundos mudados em irosos comportamentos; as suas desenfreadas rebeldias e as suas explosivas provocações; os seus anacrónicos tormentos.
o controlo emocional oriundo do saber faz-me acreditar no triunfo da minha razão sobre as críticas usuais; sobre os fardos que tombam na minha cabeça; sobre as atoardas perversas das multidões.