O dia sobra muito
e a rotina petrifica a evolução.
Carros passam, enxurrada lava
as calçadas, sons se repetem,
ecos de uma memória perpétua.
A fadiga torna o marasmo
um lugar de exílio.
É fácil brincar de esconde-esconde com a monotonia
que se fez morada nas folhas caídas do meu quintal.
Enquanto segue a fio o céu de estio,
lobos caçam.
Farejam o sangue e salivam com suas
línguas ferinas expostas.
Buscam em suas presas, pedaços de vidas para preencher o vazio
deixado pelo esmo.
Quero ouvir-me na tua boca.
Quero ter por língua a tua voz por escrever!
Se não o dissemos quase não chegou a existir!
O que não dizemos não faz falta!
Mesmo os nossos nomes...
Teus olhos entristecem
Nem ouves o que digo.
Dormem, sonham esquecem...
Não me ouves, e prossigo.
Digo o que já, de triste,
Te disse tanta vez...
Creio que nunca o ouviste
De tão tua que és.
Olhas-me de repente
De um distante impreciso
Com um olhar ausente.
Começas um sorriso.
não há pressa em verberar as sociedades porque elas morrerão quando os indivíduos ascenderem ao topo da hediondez para poderem banir os critérios das suas dolorosas existências: desdobrando as suas quimeras em missões vanguardistas; transferindo para lugares cristalinos o seu desejo de viver.
poderia trair os meus intentos se franqueasse as janelas à displicência, mas isso não vai suceder porque eu transfiro para os leitores toda a experiência que conquistei; porque eu incentivo a esperança no dealbar duma fase produtiva; porque eu defendo a harmonia no contexto da minha salubridade intelectual.
recrudescem os exemplos de agonia quando as palestras se dissolvem na existência quotidiana: quando os emplastros que nos amofinam se instalam em pedestais de gesso para firmarem a sua supremacia; para produzirem a nossa alienação.
destaco a palavra amor para lhe extrair o intento sentimental; para verter nela todas as frustrações inerentes aos meus utópicos anseios; para transfigurar os seus liames tormentosos numa poética ordenação.
tudo aquilo que se inventa para mitigar as nossas angústias engloba os fardos que desabaram sobre nós; as deceções que se subentendem dos artifícios que nos incutiram desde meninos; e as máculas que se enraizaram na nossa vigente lucidez.
adensa-se o fado humano quando os discursos se projetam da memória para repetirem o seu passado sanguinolento; para vingarem os seus ferimentos profundos; para converterem os seus ímpetos malvados em algozes da razão.