O dia sobra muito
e a rotina petrifica a evolução.
Carros passam, enxurrada lava
as calçadas, sons se repetem,
ecos de uma memória perpétua.
A fadiga torna o marasmo
um lugar de exílio.
É fácil brincar de esconde-esconde com a monotonia
que se fez morada nas folhas caídas do meu quintal.
Enquanto segue a fio o céu de estio,
lobos caçam.
Farejam o sangue e salivam com suas
línguas ferinas expostas.
Buscam em suas presas, pedaços de vidas para preencher o vazio
deixado pelo esmo.
Quero ouvir-me na tua boca.
Quero ter por língua a tua voz por escrever!
Se não o dissemos quase não chegou a existir!
O que não dizemos não faz falta!
Mesmo os nossos nomes...
Teus olhos entristecem
Nem ouves o que digo.
Dormem, sonham esquecem...
Não me ouves, e prossigo.
Digo o que já, de triste,
Te disse tanta vez...
Creio que nunca o ouviste
De tão tua que és.
Olhas-me de repente
De um distante impreciso
Com um olhar ausente.
Começas um sorriso.
a lonjura do amor reflete-se nas escarpadas paisagens que inspiram os meus ideais; nos meus sintomas delirantes quando escrevo poesia; quando disseco a natureza pungente das minhas emoções; quando transito pelas ruelas corrosivas da minha alma.
as paisagens melífluas que eu inventei após transpor os labirintos da solidão... após optar pela bravura daqueles que reprimem as suas fúteis precisões... após difundir os erros que pratiquei... após proscrever a tibieza...
tombam os militantes do dever quando as janelas se abrem para o caos que prenunciam; quando os exageros humanos os transportam até ao raiar da degradação; quando as injúrias conspurcam a sua liberdade.
concentro nos meus versos a dança da existência com os seus insignes problemas; com os seus retumbantes antagonismos cumpridos por pessoas que se estorvam mutuamente; com os seus falseados pensamentos.
os sintomas angustiosos desaparecem quando recuperamos a esperança que subjaz aos nossos pensamentos; aos nossos fundos desejos de inocular nas nossas vidas uma alternativa credível ao mundo vigente; aos temores que se abrigam nas nossas consciências.
o teor da propaganda que oiço faz-me duvidar da lisura dos seus argumentos; das condutas dos seus sequazes quando interferem na existência resignada das pessoas; quando introduzem nelas revividas perturbações.